Hoy hace cinco años conocí a Juan en Londres.
Y desde entonces ya nada fue igual.
¡¡Feliz Aniversario!!
Y desde entonces ya nada fue igual.
¡¡Feliz Aniversario!!
domingo, 4 de octubre de 2009
sábado, 3 de octubre de 2009
Incógnitas Iberianas
AOG, Sitges
Yo de verdad trato de ir por la vida con la mayor información posible. Al menos eso creo.
Lo digo porque, en teoría, cuanto más sepas de algo, mejor. Bueno, resulta que yo tenía dos billetes de puente aéreo a Barcelona. Uno Madrid-Barcelona, y otro que podía ser Madrid-Barcelona, o Barcelona-Madrid. Billetes Cap-i-Cua, digamos. O palindrómicos. O al menos eso creía yo.
Hace un mes más o menos, hablé con la aerolínea de bandera (aún nacional, no como Seat que pertenece a VW y nos la venden como algo todavía local, que ya no lo es) y la señorita con la que hablé se esforzó mucho en diferenciar entre ambos billetes. Uno era de ida, y el otro podía ser o de ida, o de vuelta. Pero no eran lo mismo. Creo que la entendí.
Me dio los números de los dos y me dijo cual es cual. Los apunté, y me apunté las diferencias entre ellos.
Esta mañana fui al mostrador de Iberia en la T4. Un señor muy simpático se lió un poco con el tema. No me explicaba, o yo no entendí, la diferencia entre uno y otro. Es decir, yo entendí perféctamente bien lo que me dijeron por teléfono, pero el señor de Iberia me confundió hasta el punto que dejé de creer lo que daba por entendido.
Me mandó al mostrador de ventas ya que el sistema no le dejaba ver cual era cual y, claro, si utilizaba el billete equivocado, me quedaba en Barcelona sin poder volver.
En ventas, otro señor, educado ma non troppo, me lió aún más. Creo que al decirme por segunda vez que me sobraban números al darle el número del billete, dejé de pensar y decidí rendirme ante la marea de Iberia y sus sistemas que me rodeaba por todas partes.
Me parecía curioso que me espetara, educadamente a su manera, que me sobraban números.
Bueno, me sobran números, pero son los que me dieron en su empresa. ¿No creerá que llamé al tele-tarot y me los dieron al azar a ver si colaban? ¿O igual piensa que lo estaba haciendo a propósito para fastidiarle?
Curiosamente, en un momento de la negociación casí sentí la necesidad de disculparme. Era una mini tragedia en toda regla.
En fin, el buen señor me dio el impreso que confirmaba lo que yo le había dicho y me lió una vez más respecto a los billetes.
Volví al mostrador anterior sin saber si los billetes son intercambiables o no lo eran. Por teléfono me habían dicho que no. En ambos mostradores de la T4 me habían dicho que sí, y que no, y que sí. Pero que no.
El buen señor del primer mostrador me dijo que el vuelo estaba lleno y que me había guardado el asiento de la ventana. Normalmente prefiero viajar en el pasillo, así no molesto a nadie cuando voy al baño, o cualquier cosa.
Al darme la tarjeta de embarque, una vez más, me empezó a explicar lo inexplicable. Que los billetes esto y lo otro y no sé qué. De buen corazón. Pero es que a cada frase se contradecía y luego contradecía a su compañero -y ambos contradecían a la chica del call center de Iberia-.
En fin, con el trajín se me olvidó que tenía una botella de agua en la maleta que quería subir al avión (me parece un poco cara el botellín que te venden a bordo, y lo mismo digo del que te venden en las máquinas del aeropuerto).
Cuando el chico de los rayos X me lo dijo, sin esperar, cogí la botella y me la bebí de golpe. Se quedó atónito. Le pedí disculpas por mi acción tan repentina. "Me da igual, es solo lo que diga el de verde", refiriéndose al Guardia Civil.
Subí al avión que, como dijo el señor del mostrador, iba lleno. Sobre todo de pasajeros estadounidenses.
Hacía tiempo que no volaba en ventanilla. Lo hice al volver de Brasil en agosto, pero al ser de noche, poco pude ver.
Me gustó ver desde el aire el trazado del AVE a la altura de Calatayud. Sé que era el AVE porque, de la manera más infantil, el avión y el tren se pusieron a hacer carreritas a ver quien iba más rápido. Es curioso que desde el aire el tren va lento; lentísimo. Y el avión igual. Es curioso cómo cambian las percepciones cuando cambian las perspectivas.
Al poco rato perdimos al AVE de vista (yo estaba escuchando a Gianna Gianini en el iPod).
El pasajero a mi derecha leía de manera intermitente un método de japonés. Traté de dormir algo (me había despertado a las 06:30) pero el paisaje y la música me tenían absorto. Tendré que ver si al final el billete era el adecuado o no en un unas horas.
Yo de verdad trato de ir por la vida con la mayor información posible. Al menos eso creo.
Lo digo porque, en teoría, cuanto más sepas de algo, mejor. Bueno, resulta que yo tenía dos billetes de puente aéreo a Barcelona. Uno Madrid-Barcelona, y otro que podía ser Madrid-Barcelona, o Barcelona-Madrid. Billetes Cap-i-Cua, digamos. O palindrómicos. O al menos eso creía yo.
Hace un mes más o menos, hablé con la aerolínea de bandera (aún nacional, no como Seat que pertenece a VW y nos la venden como algo todavía local, que ya no lo es) y la señorita con la que hablé se esforzó mucho en diferenciar entre ambos billetes. Uno era de ida, y el otro podía ser o de ida, o de vuelta. Pero no eran lo mismo. Creo que la entendí.
Me dio los números de los dos y me dijo cual es cual. Los apunté, y me apunté las diferencias entre ellos.
Esta mañana fui al mostrador de Iberia en la T4. Un señor muy simpático se lió un poco con el tema. No me explicaba, o yo no entendí, la diferencia entre uno y otro. Es decir, yo entendí perféctamente bien lo que me dijeron por teléfono, pero el señor de Iberia me confundió hasta el punto que dejé de creer lo que daba por entendido.
Me mandó al mostrador de ventas ya que el sistema no le dejaba ver cual era cual y, claro, si utilizaba el billete equivocado, me quedaba en Barcelona sin poder volver.
En ventas, otro señor, educado ma non troppo, me lió aún más. Creo que al decirme por segunda vez que me sobraban números al darle el número del billete, dejé de pensar y decidí rendirme ante la marea de Iberia y sus sistemas que me rodeaba por todas partes.
Me parecía curioso que me espetara, educadamente a su manera, que me sobraban números.
Bueno, me sobran números, pero son los que me dieron en su empresa. ¿No creerá que llamé al tele-tarot y me los dieron al azar a ver si colaban? ¿O igual piensa que lo estaba haciendo a propósito para fastidiarle?
Curiosamente, en un momento de la negociación casí sentí la necesidad de disculparme. Era una mini tragedia en toda regla.
En fin, el buen señor me dio el impreso que confirmaba lo que yo le había dicho y me lió una vez más respecto a los billetes.
Volví al mostrador anterior sin saber si los billetes son intercambiables o no lo eran. Por teléfono me habían dicho que no. En ambos mostradores de la T4 me habían dicho que sí, y que no, y que sí. Pero que no.
El buen señor del primer mostrador me dijo que el vuelo estaba lleno y que me había guardado el asiento de la ventana. Normalmente prefiero viajar en el pasillo, así no molesto a nadie cuando voy al baño, o cualquier cosa.
Al darme la tarjeta de embarque, una vez más, me empezó a explicar lo inexplicable. Que los billetes esto y lo otro y no sé qué. De buen corazón. Pero es que a cada frase se contradecía y luego contradecía a su compañero -y ambos contradecían a la chica del call center de Iberia-.
En fin, con el trajín se me olvidó que tenía una botella de agua en la maleta que quería subir al avión (me parece un poco cara el botellín que te venden a bordo, y lo mismo digo del que te venden en las máquinas del aeropuerto).
Cuando el chico de los rayos X me lo dijo, sin esperar, cogí la botella y me la bebí de golpe. Se quedó atónito. Le pedí disculpas por mi acción tan repentina. "Me da igual, es solo lo que diga el de verde", refiriéndose al Guardia Civil.
Subí al avión que, como dijo el señor del mostrador, iba lleno. Sobre todo de pasajeros estadounidenses.
Hacía tiempo que no volaba en ventanilla. Lo hice al volver de Brasil en agosto, pero al ser de noche, poco pude ver.
Me gustó ver desde el aire el trazado del AVE a la altura de Calatayud. Sé que era el AVE porque, de la manera más infantil, el avión y el tren se pusieron a hacer carreritas a ver quien iba más rápido. Es curioso que desde el aire el tren va lento; lentísimo. Y el avión igual. Es curioso cómo cambian las percepciones cuando cambian las perspectivas.
Al poco rato perdimos al AVE de vista (yo estaba escuchando a Gianna Gianini en el iPod).
El pasajero a mi derecha leía de manera intermitente un método de japonés. Traté de dormir algo (me había despertado a las 06:30) pero el paisaje y la música me tenían absorto. Tendré que ver si al final el billete era el adecuado o no en un unas horas.
viernes, 2 de octubre de 2009
Bulto Pelota
AOG, Madrid
Creo que, en lo que a inyeciones se refiere, es mejor no saber que vienen. Así sufres menos. Me explico. Ayer fui al médico. Mientras esperaba, salió la enfermera. Pensó que venía yo a verla, pero casualmente no tenía cita. Unos días antes me había sido denegada pues no había hueco.
"Pues ya ves como está esto de gente que viene a verme", me dijo. Y pasé a verla.
Decidió ponerme la vacuna de la gripe. No la gripe A, ni ninguna otra. La de esta temporada. Uno cree que le van a poner vacunas para gripes de diseño tipo Lacroix y te ponen vacunas Carrefour. En fin, que la biología no entiende de grupos y jerarquías sociales.
Bueno, desde ayer tengo un bulto en el brazo. Una pelota donde la enfermera clavó la aguja. Con el tiempo se irá, claro.
Pero mientras tanto, ahí está, como los datos del paro. Mejorarán a la larga, pero de momento duelen y son un incordio.
Creo que, en lo que a inyeciones se refiere, es mejor no saber que vienen. Así sufres menos. Me explico. Ayer fui al médico. Mientras esperaba, salió la enfermera. Pensó que venía yo a verla, pero casualmente no tenía cita. Unos días antes me había sido denegada pues no había hueco.
"Pues ya ves como está esto de gente que viene a verme", me dijo. Y pasé a verla.
Decidió ponerme la vacuna de la gripe. No la gripe A, ni ninguna otra. La de esta temporada. Uno cree que le van a poner vacunas para gripes de diseño tipo Lacroix y te ponen vacunas Carrefour. En fin, que la biología no entiende de grupos y jerarquías sociales.
Bueno, desde ayer tengo un bulto en el brazo. Una pelota donde la enfermera clavó la aguja. Con el tiempo se irá, claro.
Pero mientras tanto, ahí está, como los datos del paro. Mejorarán a la larga, pero de momento duelen y son un incordio.
Río 2016
AOG, Madrid
Y pasó lo que tenía que pasar. Tristemente Madrid no obtuvo los Juegos Olímpicos. Felizmente, Río de Janeiro será la ciudad anfitriona.
¡Felicidades Río!
La prensa en España se muestra muy descorazonada. Aquí. Aquí. Aquí. Aquí. Y no nos perdamos el titular de El Mundo "Río arrebata los Juegos a Madrid" aquí.
Creo que la palabra “merecer” fue usada demasiado últimamente por los medios en España respecto a la candidatura española.
Sin embargo, en el caso de Brasil, no estaría de más usarla. Aunque no creo que la ciudad fue elegida por que se lo merecía únicamente.
Es cierto que la ubicación de la urbe carioca es magnífica. Y que Sudamérica nunca fue sede de la competición deportiva más importante del mundo.
Aquí, en Madrid, los ánimos están hoy por los suelos. Pero alegremente, Río sabrá hacernos sonreír de nuevo.
Y aunque no creo que en 2020 Madrid sea la ganadora, puede que unos años después lo consiga. Por lo que leo en la prensa, parece ser que París quiere obtener los juegos en esa fecha. Y no es la única urbe europea que lo quiere. Muchos dicen que esa es la mayor razón por la cual los miembros europeos del COI no votaron a Madrid que quedó segunda en esta ocasión.
Es una pena que no vengan los JJOO a España. Supongo que la mejor manera de quitarse esa pena de encima, es mandando a España a los JJOO. Y este video explica el por qué.
Sin embargo, la gran sorpresa de la tarde fue la expulsión virtual de Chicago de la carrera. Mucho ya hablan de que Obama se ha llevado un buen palmo de narices en esta ocasión. En EEUU ya ven en esta ocasión el primer "feo" internacional a su presidente, y también, su primera derrota.
Para muchos, los ataques republicanos ya han empezado a verse por todas partes. En un foro del Huffington Post, uno de los parcitipantes escribe: "The Repuglicans must be jubilant! They hit the trifecta - no olympic games for Chicago, the uppity President is "put in his place", and America loses!"
("¡Los Repugblicanos (sic) han de estar jubilantes! Lograron el tres en uno- no habrá JJOO en Chicago, el "presumido" presidente es puesto en su lugar, y America pierde").
Desgraciadamente hay comentarios para todos los gustos. Es una pena que la gente prefiera concentrarse en lo negativo que en lo positivo.
Brasil será una buena sede. Y espero que la inversión ayude a muchas familias a mejorar su nivel de vida.
¿Se acabarán las chabolas de Río? Habrá que esperar a ver si es así. El tiempo lo dirá.
Una vez más, ¡felicidades Río!
Y pasó lo que tenía que pasar. Tristemente Madrid no obtuvo los Juegos Olímpicos. Felizmente, Río de Janeiro será la ciudad anfitriona.¡Felicidades Río!
La prensa en España se muestra muy descorazonada. Aquí. Aquí. Aquí. Aquí. Y no nos perdamos el titular de El Mundo "Río arrebata los Juegos a Madrid" aquí.
Creo que la palabra “merecer” fue usada demasiado últimamente por los medios en España respecto a la candidatura española.
Sin embargo, en el caso de Brasil, no estaría de más usarla. Aunque no creo que la ciudad fue elegida por que se lo merecía únicamente.
Es cierto que la ubicación de la urbe carioca es magnífica. Y que Sudamérica nunca fue sede de la competición deportiva más importante del mundo.
Aquí, en Madrid, los ánimos están hoy por los suelos. Pero alegremente, Río sabrá hacernos sonreír de nuevo.
Y aunque no creo que en 2020 Madrid sea la ganadora, puede que unos años después lo consiga. Por lo que leo en la prensa, parece ser que París quiere obtener los juegos en esa fecha. Y no es la única urbe europea que lo quiere. Muchos dicen que esa es la mayor razón por la cual los miembros europeos del COI no votaron a Madrid que quedó segunda en esta ocasión.
Es una pena que no vengan los JJOO a España. Supongo que la mejor manera de quitarse esa pena de encima, es mandando a España a los JJOO. Y este video explica el por qué.
Sin embargo, la gran sorpresa de la tarde fue la expulsión virtual de Chicago de la carrera. Mucho ya hablan de que Obama se ha llevado un buen palmo de narices en esta ocasión. En EEUU ya ven en esta ocasión el primer "feo" internacional a su presidente, y también, su primera derrota.
Para muchos, los ataques republicanos ya han empezado a verse por todas partes. En un foro del Huffington Post, uno de los parcitipantes escribe: "The Repuglicans must be jubilant! They hit the trifecta - no olympic games for Chicago, the uppity President is "put in his place", and America loses!"
("¡Los Repugblicanos (sic) han de estar jubilantes! Lograron el tres en uno- no habrá JJOO en Chicago, el "presumido" presidente es puesto en su lugar, y America pierde").
Desgraciadamente hay comentarios para todos los gustos. Es una pena que la gente prefiera concentrarse en lo negativo que en lo positivo.
Brasil será una buena sede. Y espero que la inversión ayude a muchas familias a mejorar su nivel de vida.
¿Se acabarán las chabolas de Río? Habrá que esperar a ver si es así. El tiempo lo dirá.
Una vez más, ¡felicidades Río!
miércoles, 30 de septiembre de 2009
Madrid 2016
AOG, Madrid
Olimpiadas, Olimpiadas, Olimpiadas. La prensa no habla de otra cosa en Madrid estos días. Curiosamente, seguimos con la crisis, el paro no desciende, la seguridad social baja puestos a nivel mundial, y más cosas.Pero estos días, lo importante son los JJOO y que Madrid sea elegida.
No es para menos.
El premio es grandioso para aquella ciudad que se los lleve. Pero desde mi perspectiva, Madrid no será elegida.
Y para mí todo empezó un poco mal. Desde la polémica de los logos. A los diseñadores no les gustaba que la gente de a pie se atreviese a diseñar algo. ¡Qué osadías!Luego, el logo ganador hubo que adulterarlo para que quedara mejor.
¿Y qué mejor que copiar un diseño que ya existía? Ya conocemos el dicho, lo que mal empieza....
Para muchos, la elección de Madrid está fuertemente ligada a la vida y carrera política del alcalde de Madrid, Ruiz Gallardón.
Si Madrid no se lleva los juegos, Gallardón, es posible, dejará la política, dicen algunos.
Personalmente no lo creo así.
Si no, ¿a qué van tantos a Dinamarca?
Según informó El País “El primer avión de la numerosa delegación española (casi 400 viajeros, entre políticos, empresarios, representantes de las subsedes de la candidatura y 150 periodistas) ha aterrizado en Copenhague al filo de las cuatro de la tarde.”
¿Es necesario llevar a 400 personas? ¿No hicieron 300 más en las Termópilas? Y hay que ver también quien va.
Mientras que Nadal brillará por su ausencia, no lo harán gente como José Ricardo Martínez, el dirigente regional de UGT, los portavoces de la oposición municipal en Madrid, Ángel Pérez (IU) y David Lucas (PSM), el secretario general de los socialistas madrileños, Tomás Gómez, y Amaya Valdemoro, jugadora de la selección nacional de baloncesto.
Lo de Amaya lo entiendo, ¿pero UGT? ¿los portavoces de la oposición?
Recuerdo haber leído que China, a diferencia de EEUU, Rusia y las demás potencias nucleares tiene pocas armas atómicas. Unas 40 más o menos. Me pareció curioso, al igual que extremadamente pragmático, que explicaran esto diciendo que, para los propósitos del país, 40 eran suficientes.
Y no olvidemos que China es el único país que, nuclearmente hablando, puede
sobrevivir un ataque nuclear. En teoría.¿No hubiera sido mejor ser más pragmáticos y mandar menos gente pero de más valor?
En un par de días sabremos si me tengo que comer mis propias palabras, o si los JJOO se celebran en Chicago, aunque , si por mi fuera, si no a Madrid, pues a Río de Janeiro.
Sudamérica aún está por celebrar en su territorio el evento. Si hay alguien que se lo “merece”, como dicen muchos en España, son ellos.
No estaría mal del todo que fuese Brasil el ganador de este particular concurso olímpico.
Río de Janeiro tiene sus encantos. Aunque, obviamente, también tiene problemas.
En una ciudad de 6 millones de habitantes, unos dos millones viven en favelas. ¿Qué
van a hacer con ellas y sus habitantes?¿Construiran una valla estilo antipalestinos? ¿Las pintarán de blanco?
No conozco apenas nada del proyecto brasileño pero sería interesante para la ciudad ya que las mejoras serían bárbaras.
El factor "OBAMA"
Sin embargo, no todo está decidido. Curiosamente, el presidente Obama no tiene todo el apoyo en su país que debería de tener. Según algunos medios en EEUU, hay razones variadas detrás del interés del presidente por que sea Chicago la ciudad elegida.
Algunos medios criticaron que el presidente pueda desplazarse hasta Copenhague mientras que deja otros temas de mayor importancia por no tener tiempo para ellos.Incluso se le ha acusado de estar envuelto con la Cámara de Comercio de Illinois.
Otros dicen que Obama irá a Dinamarca por vanidad. Para algunos, la obsesión de Obama con salir en la tele no tapa la percepción de que el presidente no puede llevar nada a cabo.
Algunos incluso han dicho que Obama es omnipresente e inefectivo; habla mucho pero no hace nada.
Sin embargo, también hay quien asegura que ya se conoce al ganador, y que el presidente va a llevarse la gloria de la victoria (ya prevista).
En cualquier caso, hasta el viernes no sabremos si será Madrid, Chicago, Río o Tokio la ciudad elegida.
¡Buena suerte a todas!
domingo, 20 de septiembre de 2009
La Noche Blanca
AOG, Madrid
Uno nunca sabe como acabará el día. Ayer estaba en casa. Me tocó vivir uno de esos días de máximo descanso hogareño. No salí de casa en todo el día y perdí la cuenta de todas las siestas que tomé entre las 10 de la mañana y las 9 de la noche.
Estoy agotado. Es cierto. Viajo mucho. Trabajo mucho. Y descanso poco. Y los escasos días en que me puedo quedar en casa el fin de semana, pues aprovecho y descanso.
Ayer yo pensaba que sería lo mismo, pero una llamada me sacó de la cama y me enfrentó al mundo. Y menos mal. Porque, claro, una cosa es que necesite descansar y me rinda a los encantos de mis cuatro paredes.
Y otra, muy distinta, que me guste ser anti social. Y ante la posibilidad de relacionarme un rato con la humanidad, decidí hacer justo eso.
Me esperaban en la plaza de Chueca. Mis dos amigos. Pareja entre ellos. Besos, saludos, y un intercambio de pedidos con el camarero. Y hablamos.
Al rato llegaron otros amigos. Lo bueno de Madrid hoy en día es que está llena de gente de otros países. Se agradece. Primero llegaron un combinado colombo-portugues. Después una pequeña representación peruana (urbana y selvático-amazónica). Al rato cambiamos Perú por Cuba. Y por último Alicante se unió a nuestro grupillo.
Disfrutamos de la velada, y nos dirigimos a disfrutar de Madrid, envuelta como estaba en su Noche Blanca. Por una vez, Chueca no estaba abarrotada de gente. Eso era la Gran Vía, que no daba abasto con tanta multitud. La iluminación por la calle era magnífica. Los edificios de pastel de boda, tan merengados ello, lucían primorosos ante tanta luz de neón proyectada a sus fachadas.
Se escuchaba música, gentío, ruido, conversaciones. No noté mucha agresividad por las calles. Se agradece. Siempre pienso que alcohol y multitudes hacen una mala combinación.
Al final, dadas las cualidades vocales de algunos de mis compañeros de velada, decidimos ir a un bar de karaoke cerca de la plaza de Santo Domingo (¿por qué no se dice San Domingo? ¿San Tomás? ¿San Santiago -o San Iago-?).
En fin, 10 euros más tarde, estábamos casi todos dentro. Perdimos un comensal en el camino.
El sitio, raro. Los camareros, en su mayoría de origen filipino. Los clientes, en su mayoría de origen humano y de diversas edades y estados de enbriagadez.
Cantaron muchos. Canciones muy conocidas, algunas, otras algo tanto.
Unos cantaban bien, otros regular. Yo no canté, sobre todo porque no conocía muchas de las canciones que me ofrecía el menú musical. Y las que sí conocía no me gustaban del todo.
Nuestro amigo cubano cumplió con aquel extraño tópico que acompaña a la música de Serrat el cual dicta que en Cuba, el buen señor triunfa.
Música de boleros, de amores perdidos, de folklóricas, eurovisiones, populares, de los 40 principales.
Para mi, la canción de la noche fue una canción nunca antes escuchada de título "Yolanda".
Según me contaron, cuando Pablo Milanés estuvo en España durante la dictadura, una mujer llamada Yolanda murió en una redada, o demonstración política. Y él, conmocionado, escribió una canción que empieza así:
Esto no puede ser más que una canción,
quisiera fuera una declaración de amor,
romántica sin reparar en formas tales
qué ponga un freno a lo que siento ahora a raudales
Te amo, te amo,
eternamente te amo
Y aquí la canción de la noche:
De todas las que escuché, la que más me gustó. Ahora, buscando por internet, la historia detrás de la canción reza de manera distinta. Yolanda, parece ser, fue en su momento, pareja sentimental del compositor cubano.
Sea cual fuere el origen, la canción es muy bonita.
All cabo de un par de horas, tras haber escuchado canción tras canción, decidí volver a casa.
Salí a la calle y me puse a caminar. La noche blanca terminaba poco a poco y con mucha reticencia. La Gran Vía, anteriormente tan rabiosamente concurrida, iba desangrándose de gente poco a poco. Los neones que no hacía mucho, alumbraban orgullosamente las fachadas, ahora competían con el frío por hacerse con nuestra atención. E iban perdiendo.
La gente estaba empeñada en no dejar que la noche muriese, pero ya eran casi las 4:15 cuando llegué a casa. Las calles de Chueca aún rivalizaban con la Gran Vía en lo que a población en fase de divertimento se refiere.
Me pareció curioso la falta de barullo nocturno que normalmente acompaña este tipo de eventos. Había ruido, pero no molestaba mucho. Habían borrachos, pero de talante taciturno.
Justo antes de llegar a casa, un grupo de chicos haciendo botellón ayudaban a un amigo que tuvo la suficiente educación de vomitar de la manera más sigilosa. Sin gritos. Sin escándalo. Ni propio, ni por parte de sus compañeros. Los transeúntes, al pasar, hicieron las muecas necesarias pero con dignidad y silencio. Como para no molestar ni a los vecinos ni al vomitante.
Curioso que pasara esto. ¿Será que es la influencia de un verano que poco a poco se nos va y no queremos?
Uno nunca sabe como acabará el día. Ayer estaba en casa. Me tocó vivir uno de esos días de máximo descanso hogareño. No salí de casa en todo el día y perdí la cuenta de todas las siestas que tomé entre las 10 de la mañana y las 9 de la noche.
Estoy agotado. Es cierto. Viajo mucho. Trabajo mucho. Y descanso poco. Y los escasos días en que me puedo quedar en casa el fin de semana, pues aprovecho y descanso.
Ayer yo pensaba que sería lo mismo, pero una llamada me sacó de la cama y me enfrentó al mundo. Y menos mal. Porque, claro, una cosa es que necesite descansar y me rinda a los encantos de mis cuatro paredes.
Y otra, muy distinta, que me guste ser anti social. Y ante la posibilidad de relacionarme un rato con la humanidad, decidí hacer justo eso.
Me esperaban en la plaza de Chueca. Mis dos amigos. Pareja entre ellos. Besos, saludos, y un intercambio de pedidos con el camarero. Y hablamos.
Al rato llegaron otros amigos. Lo bueno de Madrid hoy en día es que está llena de gente de otros países. Se agradece. Primero llegaron un combinado colombo-portugues. Después una pequeña representación peruana (urbana y selvático-amazónica). Al rato cambiamos Perú por Cuba. Y por último Alicante se unió a nuestro grupillo.
Disfrutamos de la velada, y nos dirigimos a disfrutar de Madrid, envuelta como estaba en su Noche Blanca. Por una vez, Chueca no estaba abarrotada de gente. Eso era la Gran Vía, que no daba abasto con tanta multitud. La iluminación por la calle era magnífica. Los edificios de pastel de boda, tan merengados ello, lucían primorosos ante tanta luz de neón proyectada a sus fachadas.
Se escuchaba música, gentío, ruido, conversaciones. No noté mucha agresividad por las calles. Se agradece. Siempre pienso que alcohol y multitudes hacen una mala combinación.
Al final, dadas las cualidades vocales de algunos de mis compañeros de velada, decidimos ir a un bar de karaoke cerca de la plaza de Santo Domingo (¿por qué no se dice San Domingo? ¿San Tomás? ¿San Santiago -o San Iago-?).
En fin, 10 euros más tarde, estábamos casi todos dentro. Perdimos un comensal en el camino.
El sitio, raro. Los camareros, en su mayoría de origen filipino. Los clientes, en su mayoría de origen humano y de diversas edades y estados de enbriagadez.
Cantaron muchos. Canciones muy conocidas, algunas, otras algo tanto.
Unos cantaban bien, otros regular. Yo no canté, sobre todo porque no conocía muchas de las canciones que me ofrecía el menú musical. Y las que sí conocía no me gustaban del todo.
Nuestro amigo cubano cumplió con aquel extraño tópico que acompaña a la música de Serrat el cual dicta que en Cuba, el buen señor triunfa.
Música de boleros, de amores perdidos, de folklóricas, eurovisiones, populares, de los 40 principales.
Para mi, la canción de la noche fue una canción nunca antes escuchada de título "Yolanda".
Según me contaron, cuando Pablo Milanés estuvo en España durante la dictadura, una mujer llamada Yolanda murió en una redada, o demonstración política. Y él, conmocionado, escribió una canción que empieza así:
Esto no puede ser más que una canción,
quisiera fuera una declaración de amor,
romántica sin reparar en formas tales
qué ponga un freno a lo que siento ahora a raudales
Te amo, te amo,
eternamente te amo
Y aquí la canción de la noche:
De todas las que escuché, la que más me gustó. Ahora, buscando por internet, la historia detrás de la canción reza de manera distinta. Yolanda, parece ser, fue en su momento, pareja sentimental del compositor cubano.
Sea cual fuere el origen, la canción es muy bonita.
All cabo de un par de horas, tras haber escuchado canción tras canción, decidí volver a casa.
Salí a la calle y me puse a caminar. La noche blanca terminaba poco a poco y con mucha reticencia. La Gran Vía, anteriormente tan rabiosamente concurrida, iba desangrándose de gente poco a poco. Los neones que no hacía mucho, alumbraban orgullosamente las fachadas, ahora competían con el frío por hacerse con nuestra atención. E iban perdiendo.
La gente estaba empeñada en no dejar que la noche muriese, pero ya eran casi las 4:15 cuando llegué a casa. Las calles de Chueca aún rivalizaban con la Gran Vía en lo que a población en fase de divertimento se refiere.
Me pareció curioso la falta de barullo nocturno que normalmente acompaña este tipo de eventos. Había ruido, pero no molestaba mucho. Habían borrachos, pero de talante taciturno.
Justo antes de llegar a casa, un grupo de chicos haciendo botellón ayudaban a un amigo que tuvo la suficiente educación de vomitar de la manera más sigilosa. Sin gritos. Sin escándalo. Ni propio, ni por parte de sus compañeros. Los transeúntes, al pasar, hicieron las muecas necesarias pero con dignidad y silencio. Como para no molestar ni a los vecinos ni al vomitante.
Curioso que pasara esto. ¿Será que es la influencia de un verano que poco a poco se nos va y no queremos?
miércoles, 9 de septiembre de 2009
17 educaciones ¿Un mismo resultado?
AOG, Madrid
En el 2007, un informe aseguraba que los titulados españoles, junto con los checos, en términos relativos, perciben los salarios más bajos de una lista de 13 países europeos, y además España, al igual que Italia, está a la cabeza en tasa de titulados viviendo en el hogar paterno cinco años después de acabar sus estudios universitarios.
Así se recoge en el informe del Proyecto "El Profesional Flexible en la Sociedad del
Conocimiento: Nuevas Exigencias en la Educación Superior en Europa", conocido como REFLEX; la iniciativa se enmarca en el VI Programa Marco de la Unión Europea, y en la misma han participado Italia, España, Francia, Austria, Alemania, Países Bajos, Reino Unido, Finlandia, Noruega, República Checa, Suiza, Bélgica y Estonia.
También, según cifras del 2007, de acuerdo con un estudio de la consultora de recursos humanos ICSA, los trabajadores con título universitario cobraban de media unos 29.773 euros brutos al año, un 49% más que los 20.013 euros brutos que ganan los que no lo tienen.
El estudio señalaba que un trabajador con formación profesional de nivel 1 cobra una media de 18.141 euros brutos al año mientras que la que sólo tiene estudios básicos la supera por poco: cobra 18.393 euros.
Un trabajador con un título de FP de grado dos tiene un sueldo de 20.833 euros mientras que el que es diplomado cobra 25.666 euros.
También hay que pensar entonces a quien se le ocurrió aquello del mileurismo con estos sueldos. ¿Serán sueldos idealizados?
Los universitarios, los mejor pagados
Los universitarios copan los puestos de trabajo mejor pagados dentro de cada categoría profesional. Esto es normal.
El sueldo medio de un titulado con un posgrado llega a los 39.391 euros mientras que el sueldo de un directivo llega a los 61.700 euros.
Estos últimos cobran un 19% más que los altos cargos en cuyo currículum no figura un titulo universitario.
Los directivos mejor pagados son, en este orden, los que trabajan en Madrid, Cataluña y el País Vasco.
Cero sorpresas en este apartado…¿no?
A medida que disminuye la categoría profesional, disminuyen las diferencias. Así la diferencia de sueldo entre un operario con titulo universitario de otro que no tiene es de un 4%.
El estudio concluye que "vale la pena tener formación universitaria" porque las empresas lo siguen valorando "de forma significativa" a la hora de remunera a sus trabajadores, según el director general de ICSA, Ernesto Poveda.
Pero no todo lo que reluce es oro.
Según cuentan las estadísticas, los trabajadores sociales, abogados y licenciados en arte tardan hasta 25 meses en encontrar un empleo acorde con sus estudios. El 86,6% de los que les ofrecen son temporales y mal pagados.
Un informe del Observatorio del Empleo de Universa, órgano que depende de la Universidad de Navarra, asegura que estos cuatro grupos suscribieron 5.017 de los 19.366 contratos que se hicieron durante el año 2005 a los titulados zaragozanos.
Hoy se ha sabido que la tasa de jóvenes españoles titulados como mínimo en educación Secundaria Superior ha descendido 4,6 puntos en cinco años; que esta se sitúa en el 61,3% y es la antepenúltima de los 25 países de la UE, según datos publicados por Eurostat y difundidos por el Instituto de Estudios Económicos (IEE).
En 2000, el 65,9% de los españoles de entre 20 y 24 años estaba en posesión de, al menos, Bachillerato o FP, mientras que eran el 61,3% en 2005, de acuerdo con el informe 'Youth education attainment level'.
El año pasado, el nivel de España estaba en 15,6 puntos por debajo de la media de la UE-25 (76,9%) y tan sólo por delante de Portugal (48,4 %) y Malta (48,1 %).
Es decir, que a nivel europeo, España está sólo por encima de Portugal y Malta.
Por último, los medios nos informan de que España es uno de los países de la OCDE con mayor porcentaje de población que carece de estudios por encima del nivel obligatorio.
Según el informe “Panorama de la Educación”, publicado hoy, es la primera vez que en España más de la mitad de la población de 25 a 64 años (id est, el 51%) había llegado en el 2007 a un nivel de educación secundaria superior.
Por desgracia, y sin apuntar a los 17 sistemas educativos de nuestras 17 CCAA, la cifra está muy alejada de la media en el mundo desarrollado.
La Europa comunitaria se sitúa en torno al 71%. Por detrás de España se encuentran México, Turquía y Portugal.
¿De qué manera hay que convencer a la clase política de que el futuro de cualquier país está en la educación?
Así se recoge en el informe del Proyecto "El Profesional Flexible en la Sociedad del
Conocimiento: Nuevas Exigencias en la Educación Superior en Europa", conocido como REFLEX; la iniciativa se enmarca en el VI Programa Marco de la Unión Europea, y en la misma han participado Italia, España, Francia, Austria, Alemania, Países Bajos, Reino Unido, Finlandia, Noruega, República Checa, Suiza, Bélgica y Estonia.También, según cifras del 2007, de acuerdo con un estudio de la consultora de recursos humanos ICSA, los trabajadores con título universitario cobraban de media unos 29.773 euros brutos al año, un 49% más que los 20.013 euros brutos que ganan los que no lo tienen.
El estudio señalaba que un trabajador con formación profesional de nivel 1 cobra una media de 18.141 euros brutos al año mientras que la que sólo tiene estudios básicos la supera por poco: cobra 18.393 euros.
Un trabajador con un título de FP de grado dos tiene un sueldo de 20.833 euros mientras que el que es diplomado cobra 25.666 euros.
También hay que pensar entonces a quien se le ocurrió aquello del mileurismo con estos sueldos. ¿Serán sueldos idealizados?
Los universitarios, los mejor pagados
Los universitarios copan los puestos de trabajo mejor pagados dentro de cada categoría profesional. Esto es normal.
El sueldo medio de un titulado con un posgrado llega a los 39.391 euros mientras que el sueldo de un directivo llega a los 61.700 euros.
Estos últimos cobran un 19% más que los altos cargos en cuyo currículum no figura un titulo universitario.
Los directivos mejor pagados son, en este orden, los que trabajan en Madrid, Cataluña y el País Vasco.
Cero sorpresas en este apartado…¿no?
A medida que disminuye la categoría profesional, disminuyen las diferencias. Así la diferencia de sueldo entre un operario con titulo universitario de otro que no tiene es de un 4%.
El estudio concluye que "vale la pena tener formación universitaria" porque las empresas lo siguen valorando "de forma significativa" a la hora de remunera a sus trabajadores, según el director general de ICSA, Ernesto Poveda.
Pero no todo lo que reluce es oro.
Según cuentan las estadísticas, los trabajadores sociales, abogados y licenciados en arte tardan hasta 25 meses en encontrar un empleo acorde con sus estudios. El 86,6% de los que les ofrecen son temporales y mal pagados.
Un informe del Observatorio del Empleo de Universa, órgano que depende de la Universidad de Navarra, asegura que estos cuatro grupos suscribieron 5.017 de los 19.366 contratos que se hicieron durante el año 2005 a los titulados zaragozanos.
Hoy se ha sabido que la tasa de jóvenes españoles titulados como mínimo en educación Secundaria Superior ha descendido 4,6 puntos en cinco años; que esta se sitúa en el 61,3% y es la antepenúltima de los 25 países de la UE, según datos publicados por Eurostat y difundidos por el Instituto de Estudios Económicos (IEE).
En 2000, el 65,9% de los españoles de entre 20 y 24 años estaba en posesión de, al menos, Bachillerato o FP, mientras que eran el 61,3% en 2005, de acuerdo con el informe 'Youth education attainment level'.
El año pasado, el nivel de España estaba en 15,6 puntos por debajo de la media de la UE-25 (76,9%) y tan sólo por delante de Portugal (48,4 %) y Malta (48,1 %).
Es decir, que a nivel europeo, España está sólo por encima de Portugal y Malta.
Por último, los medios nos informan de que España es uno de los países de la OCDE con mayor porcentaje de población que carece de estudios por encima del nivel obligatorio.
Según el informe “Panorama de la Educación”, publicado hoy, es la primera vez que en España más de la mitad de la población de 25 a 64 años (id est, el 51%) había llegado en el 2007 a un nivel de educación secundaria superior.Por desgracia, y sin apuntar a los 17 sistemas educativos de nuestras 17 CCAA, la cifra está muy alejada de la media en el mundo desarrollado.
La Europa comunitaria se sitúa en torno al 71%. Por detrás de España se encuentran México, Turquía y Portugal.
¿De qué manera hay que convencer a la clase política de que el futuro de cualquier país está en la educación?
viernes, 4 de septiembre de 2009
Septiembre pisando fuerte...o no
AOG, Madrid
Para muchos, septiembre es el mes de la vuelta a casa después de unas vacaciones merecidas o no, (¿no lo son todas?) y muchos, los que tengan suerte, pronto tendrán su primer día de vuelta al trabajo.
Para algunos, se acabó el espejismo. Esa ficción donde los días de asueto son eternos
y la vuelta a la lidia diaria con la vida moderna queda muy lejana se termina.
Para otros, por el contrario, se acerca de nuevo la rutina. Habrá quienes vean esto de manera negativa, o que se resignen a ello.
Personalmente prefiero apuntarme al lado positivo de la ecuación….¡al menos por una vez!
Supongo que, según nos cuentan los medios, también este mes tendrá sus sinsabores. Sus momentos amargos.
Algunas personas, ojala fuesen pocas, se quedarán sin trabajo este mes. O el que viene.
Pienso mucho en ellos estos días, en aquellos que han tenido que vivir un verano de crisis y ahora se enfrentan a un otoño de crisis. Esperemos que no sea un invierno de crisis también.
Por mi parte, también yo he empezado septiembre con problemas.
Sobre todo de salud. Un brazo adormecido. Tendonitis. Muelas que tienen que ser sacadas. Radiografías. Scans de la nariz. Análisis de sangre. En fin, chequeo total digamos.
Con lo bien que se estaba en la playa….
Para muchos, septiembre es el mes de la vuelta a casa después de unas vacaciones merecidas o no, (¿no lo son todas?) y muchos, los que tengan suerte, pronto tendrán su primer día de vuelta al trabajo.
Para algunos, se acabó el espejismo. Esa ficción donde los días de asueto son eternos
y la vuelta a la lidia diaria con la vida moderna queda muy lejana se termina.Para otros, por el contrario, se acerca de nuevo la rutina. Habrá quienes vean esto de manera negativa, o que se resignen a ello.
Personalmente prefiero apuntarme al lado positivo de la ecuación….¡al menos por una vez!
Supongo que, según nos cuentan los medios, también este mes tendrá sus sinsabores. Sus momentos amargos.
Algunas personas, ojala fuesen pocas, se quedarán sin trabajo este mes. O el que viene.
Pienso mucho en ellos estos días, en aquellos que han tenido que vivir un verano de crisis y ahora se enfrentan a un otoño de crisis. Esperemos que no sea un invierno de crisis también.
Por mi parte, también yo he empezado septiembre con problemas.
Sobre todo de salud. Un brazo adormecido. Tendonitis. Muelas que tienen que ser sacadas. Radiografías. Scans de la nariz. Análisis de sangre. En fin, chequeo total digamos.
Con lo bien que se estaba en la playa….
jueves, 3 de septiembre de 2009
Vuelven los veraneantes
AOG, Madrid
Estos primeros días de verano, las ciudades españolas se recrean en celebrar el regreso de su población a casa tras pasar una temporada en otros lares y con otras preocupaciones.
Morenos, saludables, y, por qué no, con mejor aspecto, los ciudadanos vuelven (o volvemos) a casa después de pasar unos días de asueto en algún lugar alejado de la urbe en la que vivimos.
Atrás quedaron líos, problemas laborales, vecinos ruidosos, facturas, dolores, preocupaciones, estrés.
En fin, nuestro día a día se da un descanso y adquirimos durante una pequeña época un día a día distinto, más relajado. Ajeno completamente a aquello a lo que estamos acostumbrados.
Aquí en Madrid, la gente está de buen humor estos primeros días del mes.
El volumen-ambiente en los cafés está más bajo. Más relajado. Menos estridente.
¿Será el efecto de la sobredosis de descanso estival?
Por la calle, veo gente que pasea sus perros con mejor cara que antes. Más tranquila, más serenos todos.
¿Hasta cuando dura este efecto post vacacional?
No estaría de más que el Gobierno dictase que las vacaciones de verano se pudieran reproducir dos veces al año.
No creo que una vez al años sea lo suficiente para lidiar, como lidiamos, con la vida moderna de nuestros días. Sobre todo cuando lo que nos espera se conoce como la cuesta de septiembre.
Esa época durante la cual el verano, las playas, el sol, aquel bienestar que se nos inmiscuyó en el cuerpo casi sin darnos cuenta, nos va dejando poco a poco.
Discursos de cultura moderna en septiembre
Por mi parte, gracias a una amiga, tengo lectura para despedir lo que queda de la
temporada y empezar septiembre con buen pie. Me han prestado "El Rey de La Habana", de Pedro Juan Gutiérrez.
Curiosamente, un amigo de Londres me recomendó hace unos meses otro libro por el mismo autor: Trilogía Sucia de La Habana.
Lo compré en su momento, pero estoy por descubrirlo. Es curioso como las referencias culturales se repiten desde distintas bocas. Siempre me ha parecido algo bueno, cómo dispuesto a darte confianza en la reseña en particular.
Por otra parte, he dado, no me pregunten cómo, con una página web bastante fuera de lo común: Shirtless Superheroes. Se trata de una web donde los fans suben imágenes de superhéroes de cómic descamisados.
Así, como suena, a lo Perón.
Morenos, saludables, y, por qué no, con mejor aspecto, los ciudadanos vuelven (o volvemos) a casa después de pasar unos días de asueto en algún lugar alejado de la urbe en la que vivimos.
Atrás quedaron líos, problemas laborales, vecinos ruidosos, facturas, dolores, preocupaciones, estrés.
En fin, nuestro día a día se da un descanso y adquirimos durante una pequeña época un día a día distinto, más relajado. Ajeno completamente a aquello a lo que estamos acostumbrados.
Aquí en Madrid, la gente está de buen humor estos primeros días del mes.El volumen-ambiente en los cafés está más bajo. Más relajado. Menos estridente.
¿Será el efecto de la sobredosis de descanso estival?
Por la calle, veo gente que pasea sus perros con mejor cara que antes. Más tranquila, más serenos todos.
¿Hasta cuando dura este efecto post vacacional?
No estaría de más que el Gobierno dictase que las vacaciones de verano se pudieran reproducir dos veces al año.
No creo que una vez al años sea lo suficiente para lidiar, como lidiamos, con la vida moderna de nuestros días. Sobre todo cuando lo que nos espera se conoce como la cuesta de septiembre.
Esa época durante la cual el verano, las playas, el sol, aquel bienestar que se nos inmiscuyó en el cuerpo casi sin darnos cuenta, nos va dejando poco a poco.
Discursos de cultura moderna en septiembre
Por mi parte, gracias a una amiga, tengo lectura para despedir lo que queda de la
temporada y empezar septiembre con buen pie. Me han prestado "El Rey de La Habana", de Pedro Juan Gutiérrez.Curiosamente, un amigo de Londres me recomendó hace unos meses otro libro por el mismo autor: Trilogía Sucia de La Habana.
Lo compré en su momento, pero estoy por descubrirlo. Es curioso como las referencias culturales se repiten desde distintas bocas. Siempre me ha parecido algo bueno, cómo dispuesto a darte confianza en la reseña en particular.
Por otra parte, he dado, no me pregunten cómo, con una página web bastante fuera de lo común: Shirtless Superheroes. Se trata de una web donde los fans suben imágenes de superhéroes de cómic descamisados.
Así, como suena, a lo Perón.
PS: La imagen de la derecha pertenece a la artista Judit García Talavera y fue hecha para la web de trendycrew, una de los blogs de moda que sigo asiduamente.
viernes, 28 de agosto de 2009
Agosto se empeña en proseguir
AOG, Madrid
El verano continúa. No hay descanso. Hoy hizo más calor que ayer. Estoy frito totalmente.
Y además tengo un dolor en la espalda de esos. Sí, de los que te acuerdas años después y te preguntas el qué hiciste para no perder la razón y seguir viviendo.
No sé si voy a sobrevivir lo que queda del mes.
Septiembre asoma en el horizonte y no estoy preparado para este mes. Aún pienso en términos veraniegos. La semana que viene tendrán lugar dos exámenes a los que no me presentaré. Vaticino que repetiré materia este nuevo año escolar.
La verdad es que me parece una barbaridad aprender más de 5.000 años de historia en un año. Roma y Grecia deberían ser un año por sí solas, sin embargo, la UNED tiene por meta que aprendas desde los comienzos de la humanidad allá por el 7.000 a.C. hasta la caída del imperio romano de occidente (el de Oriente duró unos siglillos más). Y eso que Augusto, Alejandro Magno y Marco Aurelio son lo más de lo más. Pero no.
¡Por no hablar de Egipto, que son unos 3.000 años más o menos ellos solitos! (No querían saber nada del resto del planeta, parece ser). Me quejo gratis porque encima, me ha encantado el aprender una época de la historia que desconocía y que me ha encantado, a pesar de mis derrotas en los exámenes. Lo de siempre, falta de tiempo.
Además de esta derrota académico-pírrica (primera en mi vida) me viene un cumpleaños más a finales de mes. La depresión digamos que está instalada en casa desde hace un par de semanas y no me ha dicho para cuando tiene el billete de vuelta.
Aún no está claro del todo si me mandarán o no a Pittsburg a cubrir la cumbre del G20, pero por si acaso ya compré los billetes para Londres. No veo claro el viaje a EEUU.
Por si fuera poco, aún estoy con resaca vacacional brasileña y cuando veo todos los libros que aún no he empezado a leer, me entra esa amarga depresión literaria que se mezcla siempre con esa petarda ansiedad episto-novelística que me impide coger los libros que quiero leer pero que nunca puedo comenzar.
En fin, agosto termina con agonías físicas y septiembre empieza precoz y con agonías histórico-personales.
Y encima, ayer falleció Kennedy.
PS: Nota Light de la semana. Ayer me dejaron en el buzón de casa un menú chino de esos que polucionan los buzones de Madrid. Anunciaba en letras rojas su nuevo menú “Anti Grisis”. Me encanta.
El verano continúa. No hay descanso. Hoy hizo más calor que ayer. Estoy frito totalmente.
Y además tengo un dolor en la espalda de esos. Sí, de los que te acuerdas años después y te preguntas el qué hiciste para no perder la razón y seguir viviendo.
No sé si voy a sobrevivir lo que queda del mes.
Septiembre asoma en el horizonte y no estoy preparado para este mes. Aún pienso en términos veraniegos. La semana que viene tendrán lugar dos exámenes a los que no me presentaré. Vaticino que repetiré materia este nuevo año escolar.
La verdad es que me parece una barbaridad aprender más de 5.000 años de historia en un año. Roma y Grecia deberían ser un año por sí solas, sin embargo, la UNED tiene por meta que aprendas desde los comienzos de la humanidad allá por el 7.000 a.C. hasta la caída del imperio romano de occidente (el de Oriente duró unos siglillos más). Y eso que Augusto, Alejandro Magno y Marco Aurelio son lo más de lo más. Pero no.
¡Por no hablar de Egipto, que son unos 3.000 años más o menos ellos solitos! (No querían saber nada del resto del planeta, parece ser). Me quejo gratis porque encima, me ha encantado el aprender una época de la historia que desconocía y que me ha encantado, a pesar de mis derrotas en los exámenes. Lo de siempre, falta de tiempo.Además de esta derrota académico-pírrica (primera en mi vida) me viene un cumpleaños más a finales de mes. La depresión digamos que está instalada en casa desde hace un par de semanas y no me ha dicho para cuando tiene el billete de vuelta.
Aún no está claro del todo si me mandarán o no a Pittsburg a cubrir la cumbre del G20, pero por si acaso ya compré los billetes para Londres. No veo claro el viaje a EEUU.
Por si fuera poco, aún estoy con resaca vacacional brasileña y cuando veo todos los libros que aún no he empezado a leer, me entra esa amarga depresión literaria que se mezcla siempre con esa petarda ansiedad episto-novelística que me impide coger los libros que quiero leer pero que nunca puedo comenzar.
En fin, agosto termina con agonías físicas y septiembre empieza precoz y con agonías histórico-personales.
Y encima, ayer falleció Kennedy.
PS: Nota Light de la semana. Ayer me dejaron en el buzón de casa un menú chino de esos que polucionan los buzones de Madrid. Anunciaba en letras rojas su nuevo menú “Anti Grisis”. Me encanta.
martes, 25 de agosto de 2009
Hugo Chávez: burguesía y golf
AOG, Madrid
Hace unos días, el presidente bolivariano de la república bolivariana de Venezuela, alias Hugo Rafael Chávez Frías, declaró la guerra al Golf. No el coche, de momento nada tiene este señor contra la Volkswagen. El deporte.
"¿Alguien puede decirme que ese es un deporte popular? No lo es. Sólo los pequeño burgueses pueden jugarlo”, dijo Chávez en su alocución de radio y TV ¡Aló Presidente!.
O quizá lo hizo a la burguesía.
También se baraja ls posibilidad que lo haya hecho a ambas las dos.
El Departamento de Estado de EEUU, sin embargo, discrepó casi de manera inmediata con las declaraciones del señor Chávez cuando recordó en en ese país, unos 50 millones de personas practican ese deporte.
¿EEUU tendrá 50 millones de pequeño-burqueses entre sus habitantes? Yo diría que tiene más, pero eso es tema para otro día.
No contento con declarar que soplan aires de guerra en Sudamérica, a raíz de la conexión Colombia-EEUU que los venezo-bolivarianos tienen a la puerta de casa, el mandatario decide olvidar momentáneamente sus, ya publicadas por supuesto, hazañas en el campo de Golf, bastón en mano, al igual que las de sus héroes
personales: Che Guevara y Castro, que, a pesar de ser antiburguesía in extremis, más de una vez se recrearon en el deporte escocés por excelencia.
Y para más inri, según el NYT, Cuba y su revolución están ahora mismo llevando a cabo la construcción de varios campos de Golf.
Qué curioso.
¿Y la razón?
Expropiaciones al canto.
¿Y que mejor manera de justificar algo injustificable que atacando a la burguesía, o al grupo social de turno?
También Stalin se metía con los Kulaks para justificar la barbaridad du jour de su época.
El Parlamento bolivario-venezolano aprobó la madrugada del pasado viernes la nueva Ley de Tierras Urbanas, la cual da al Gobierno la potestad de declarar como "de utilidad pública" cualquier terreno o edificación urbana sin uso para luego proceder a su expropiación.
La bolivariana ley señala específicamente que cualquier terreno en desuso, edificación abandonada, defectuosa, con más de 60 años de construida "y cualquier otra que así determine el Ejecutivo Nacional" puede ser declarada "apta para el desarrollo de programas sociales de vivienda".
¿Sus más próximas víctimas?
La posible expropiación del campo de golf del Caraballeda Golf & Yacht Club, en el costero estado de Vargas y el campo de golf de Maracay, a 80 kilómetros al oeste de Caracas.
Según los planes oficiales, el primero sería convertido en un parque y el segundo en posibles viviendas.
La república bolivariana es, además de poco poblada, inmensa. Terreno no le falta para construir viviendas, parques, ni hospitales o escuelas.
Respuestas no sorprendentes
Para el directivo del club de golf de Caraballeda, Jesús Mejías, el tema dista mucho de ser una frivolidad burguesa, declarando que el Estado "piensa que estos campos los mantienen 5 ó 7 obreros para 200 ricachones de Caracas y eso no es así. Si el campo se expropia, el club se elimina. Sería mortal para Caraballeda, porque se eliminarían 350 empleos directos e inversiones anuales de 8 millones de bolívares (3,7 millones de dólares)", dijo.
Por otra parte, según reza la prensa, el presidente de la venezolana Asociación de Propietarios de Inmuebles Urbanos (Apiur), Roberto Orta Poleo, rechazó la forma "inconsulta y expedita" como se aprobó la ley.
Para él, una de las fallas estructurales del documento es la "indefensión" en la que quedan los propietarios, pues el proceso para expropiar no sería a través de un juicio firme, sino de un proceso de 30 días y sin claridad sobre la indemnización.
Es curioso la continua nomenclatura bolivariana de la república y sus enseres.
Hasta donde sabemos, Simón José Antonio de la Santísima Trinidad Bolívar Palacios Ponte y Blanco, además de militar y político, era burgés y terrateniente, por no decir miembro de la aristocracia caraqueña de la época.
Es como si Lenin hubiese escogido a los Galitzin como modelos.
Hace unos días, el presidente bolivariano de la república bolivariana de Venezuela, alias Hugo Rafael Chávez Frías, declaró la guerra al Golf. No el coche, de momento nada tiene este señor contra la Volkswagen. El deporte.
"¿Alguien puede decirme que ese es un deporte popular? No lo es. Sólo los pequeño burgueses pueden jugarlo”, dijo Chávez en su alocución de radio y TV ¡Aló Presidente!.
O quizá lo hizo a la burguesía.También se baraja ls posibilidad que lo haya hecho a ambas las dos.
El Departamento de Estado de EEUU, sin embargo, discrepó casi de manera inmediata con las declaraciones del señor Chávez cuando recordó en en ese país, unos 50 millones de personas practican ese deporte.
¿EEUU tendrá 50 millones de pequeño-burqueses entre sus habitantes? Yo diría que tiene más, pero eso es tema para otro día.
No contento con declarar que soplan aires de guerra en Sudamérica, a raíz de la conexión Colombia-EEUU que los venezo-bolivarianos tienen a la puerta de casa, el mandatario decide olvidar momentáneamente sus, ya publicadas por supuesto, hazañas en el campo de Golf, bastón en mano, al igual que las de sus héroes
personales: Che Guevara y Castro, que, a pesar de ser antiburguesía in extremis, más de una vez se recrearon en el deporte escocés por excelencia.Y para más inri, según el NYT, Cuba y su revolución están ahora mismo llevando a cabo la construcción de varios campos de Golf.
Qué curioso.
¿Y la razón?
Expropiaciones al canto.
¿Y que mejor manera de justificar algo injustificable que atacando a la burguesía, o al grupo social de turno?
También Stalin se metía con los Kulaks para justificar la barbaridad du jour de su época.
El Parlamento bolivario-venezolano aprobó la madrugada del pasado viernes la nueva Ley de Tierras Urbanas, la cual da al Gobierno la potestad de declarar como "de utilidad pública" cualquier terreno o edificación urbana sin uso para luego proceder a su expropiación.
La bolivariana ley señala específicamente que cualquier terreno en desuso, edificación abandonada, defectuosa, con más de 60 años de construida "y cualquier otra que así determine el Ejecutivo Nacional" puede ser declarada "apta para el desarrollo de programas sociales de vivienda".
¿Sus más próximas víctimas?
La posible expropiación del campo de golf del Caraballeda Golf & Yacht Club, en el costero estado de Vargas y el campo de golf de Maracay, a 80 kilómetros al oeste de Caracas.
Según los planes oficiales, el primero sería convertido en un parque y el segundo en posibles viviendas.
La república bolivariana es, además de poco poblada, inmensa. Terreno no le falta para construir viviendas, parques, ni hospitales o escuelas.
Respuestas no sorprendentes
Para el directivo del club de golf de Caraballeda, Jesús Mejías, el tema dista mucho de ser una frivolidad burguesa, declarando que el Estado "piensa que estos campos los mantienen 5 ó 7 obreros para 200 ricachones de Caracas y eso no es así. Si el campo se expropia, el club se elimina. Sería mortal para Caraballeda, porque se eliminarían 350 empleos directos e inversiones anuales de 8 millones de bolívares (3,7 millones de dólares)", dijo.
Por otra parte, según reza la prensa, el presidente de la venezolana Asociación de Propietarios de Inmuebles Urbanos (Apiur), Roberto Orta Poleo, rechazó la forma "inconsulta y expedita" como se aprobó la ley.
Para él, una de las fallas estructurales del documento es la "indefensión" en la que quedan los propietarios, pues el proceso para expropiar no sería a través de un juicio firme, sino de un proceso de 30 días y sin claridad sobre la indemnización.
Es curioso la continua nomenclatura bolivariana de la república y sus enseres.
Hasta donde sabemos, Simón José Antonio de la Santísima Trinidad Bolívar Palacios Ponte y Blanco, además de militar y político, era burgés y terrateniente, por no decir miembro de la aristocracia caraqueña de la época.Es como si Lenin hubiese escogido a los Galitzin como modelos.
viernes, 7 de agosto de 2009
...¡Y las noticias gratis!
AOG, Madrid
Este jueves, Rupert Murdoch, el magnate australiano y propietario del mayor grupo de medios de comunicación del mundo, News Corporation, anunció que su empresa cobraría por utilizar el contenido online de sus periódicos.
Todos los periódicos importantes llevaban la noticia como señal de algo que se avecina. Todos dirían que se acabó el chollo. Ahora, hay que pagar.
Por otra parte, también ayer, la red social Twitter sufrió un ataque, que hoy supimos que provino de Rusia y se dirigió a Georgia. Parece ser que el Kremlin quería perjudicar a un usuario de aquel país. Consecuentemente, como aquel que utiliza un cañón para matar moscas, la red se vino abajo.
Lo que une ambas noticias es el interés.
Internet, por sí solo, es un medio más que aburrido, y cada año que pasa, más. Personalmente, más allá de sus incuestinables cualidades como centro enciclopédico global, y diversos servicios de mensajería (¿quien no tiene hoy día un correo electrónico?) y de búsqueda y captura de ofertas y gangas (eBay, atrápalo, y demás servicios de compra de entradas, vacaciones etc.) internet no es exactamente la alegría de la huerta.
Hace un par de años, la revista Time dedicó su personaje del año a los usuarios de la red. Internet 2.0. Es decir, los que proveían el contenido en las diferentes redes, empezando por You Tube.
Desde entonces, es cierto, la red ha permitido que algunos individuos alcancen el semi-estrellato y vislembren la fama. Sobre todo en EEUU (un buen ejemplo sería el bloguero Perez Hilton).
Pero tambien es igual de cierto que internet, en su modulo más democratizante, da voz a personas e ideas que, en la inmensa mayoría de los casos, mejor sería no saber nada. No hay control de calidad.
Cada quien con su propio teclado, y alguna que otra noción de informática, puede emitir lo que le plazca, utilizando únicamente su criterio por bandera.
He aquí parte del problema.
Me explico.
Para gustos colores, dicen en España, y no se equivocan. Igual pasa con cosas como el humor.
Siempre me ha asombrado como en España (y otros países), se alaba el humor británico. La acidez, la ironía, las situaciones. En su mejor vertiente, el humor británico es bastante inteligente. Para mi gusto, le mejor humor, da igual la etiqueta o banderita adjunta, es el humor cerebral. Ácido, satírico, irónico.
Sin embargo, España es un país que, a pesar de ser caldo de cultivo para este tipo de humor, no se excede mucho en el sector. La televisión nos ofrece serie tras serie donde lo que cunde son los golpes, las situaciones entre Manolo y Pepa (o Paco y María), donde, la mejor manera de hacer reir es montarse algún malentendido y salpicar la escena con golpes, caídas, tropezones, resbalones.
Lo que en inglés se conoce como "Slapstick". Humor básico. Gilas tenemos pocos, y
hoy por hoy, más allá de Muchachada Nui, (que sabe Dios como se las arreglaron para mezclar el humor negro con lo castizo pero menos mal que lo lograron), poco.
Igual en internet.
Mucho del contenido que flota por el cyberespacio, es basura. Temas básicos. Es decir, aburrimiento a más no poder.
Desde que empecé a utilizar internet (allá por 1995), hasta ahora, lo que siempre me ha parecido la mejor excusa para justificar pagar por el ADSL, ha sido la manera en que el medio te conecta al mundo.
Es cierto. Lo hace. Te lleva adónde quieras ir en un par de segundos. Para mi, los puertos donde recabo suelen ser mayoritariamente sitios de noticias, en cualquiera de sus vertienentes. No hay más que mirar a la columna de la derecha para ver el tipo de cosas que me interesan.
Ninguna de ellas es de pago.
Y he aquí el quid de la cuestión. ¿Y si fuesen de pago? Desgraciadamente, creo que si todos los sitios que visito se hacen de pago, dejaría de utilizarlos. Francamente no puedo darme el lujo de pagar por contenido (muchas veces repetido, por cierto) en ningún sitio.
Recuerdo haber leído hace años la historia de la radio desde sus comienzos. Parece ser que al principio, cualquiera podía emitir radio desde su casa. Los Gobiernos de turno pronto acapararon los derechos de esta acción y hoy día, emitir sin permiso es un delito.
También pensaron en que la radio fuese de pago. No se implantó, y la radio fue durante la mayor parte del siglo XX una de las fuentes más fiables de acontecimientos, cultura, música, etc. Y todo gratis.
La televisión, mayormente, es gratis también. Es decir, existen los canales de pago, pero de momento, menos en algunos países (como Reino Unido), la televisión es gratuita.
Sin embargo, creo que dada nuestra dependencia en ella, si mañana toda la televisión del planeta fuese de pago, pagaríamos. Llevamos mucho tiempo a su lado como para no echarla en falta.
¿Pero internet? Mientras que haya sitios gratuitos, lo de pagar por cosas no creo que funcione. Al menos no en lo que a periodismo se refiere.
Cuando el New York Times era de pago, lo visitaba poco. Ya no lo es, y lo visito a diario. Y Le Monde, y El País (que también tuvo su etapa de pago), y The Guardian, y muchos más.
No creo que la solución a los problemas de Murdoch es hacernos pagar. Creo que pocos lo haríamos.
Por no hablar de las redes sociales. ¡Esas aún menos!
Este jueves, Rupert Murdoch, el magnate australiano y propietario del mayor grupo de medios de comunicación del mundo, News Corporation, anunció que su empresa cobraría por utilizar el contenido online de sus periódicos.
Todos los periódicos importantes llevaban la noticia como señal de algo que se avecina. Todos dirían que se acabó el chollo. Ahora, hay que pagar.
Por otra parte, también ayer, la red social Twitter sufrió un ataque, que hoy supimos que provino de Rusia y se dirigió a Georgia. Parece ser que el Kremlin quería perjudicar a un usuario de aquel país. Consecuentemente, como aquel que utiliza un cañón para matar moscas, la red se vino abajo.
Lo que une ambas noticias es el interés.
Internet, por sí solo, es un medio más que aburrido, y cada año que pasa, más. Personalmente, más allá de sus incuestinables cualidades como centro enciclopédico global, y diversos servicios de mensajería (¿quien no tiene hoy día un correo electrónico?) y de búsqueda y captura de ofertas y gangas (eBay, atrápalo, y demás servicios de compra de entradas, vacaciones etc.) internet no es exactamente la alegría de la huerta.Hace un par de años, la revista Time dedicó su personaje del año a los usuarios de la red. Internet 2.0. Es decir, los que proveían el contenido en las diferentes redes, empezando por You Tube.
Desde entonces, es cierto, la red ha permitido que algunos individuos alcancen el semi-estrellato y vislembren la fama. Sobre todo en EEUU (un buen ejemplo sería el bloguero Perez Hilton).
Pero tambien es igual de cierto que internet, en su modulo más democratizante, da voz a personas e ideas que, en la inmensa mayoría de los casos, mejor sería no saber nada. No hay control de calidad.
Cada quien con su propio teclado, y alguna que otra noción de informática, puede emitir lo que le plazca, utilizando únicamente su criterio por bandera.
He aquí parte del problema.
Me explico.
Para gustos colores, dicen en España, y no se equivocan. Igual pasa con cosas como el humor.
Siempre me ha asombrado como en España (y otros países), se alaba el humor británico. La acidez, la ironía, las situaciones. En su mejor vertiente, el humor británico es bastante inteligente. Para mi gusto, le mejor humor, da igual la etiqueta o banderita adjunta, es el humor cerebral. Ácido, satírico, irónico.
Sin embargo, España es un país que, a pesar de ser caldo de cultivo para este tipo de humor, no se excede mucho en el sector. La televisión nos ofrece serie tras serie donde lo que cunde son los golpes, las situaciones entre Manolo y Pepa (o Paco y María), donde, la mejor manera de hacer reir es montarse algún malentendido y salpicar la escena con golpes, caídas, tropezones, resbalones.
Lo que en inglés se conoce como "Slapstick". Humor básico. Gilas tenemos pocos, y
hoy por hoy, más allá de Muchachada Nui, (que sabe Dios como se las arreglaron para mezclar el humor negro con lo castizo pero menos mal que lo lograron), poco.Igual en internet.
Mucho del contenido que flota por el cyberespacio, es basura. Temas básicos. Es decir, aburrimiento a más no poder.
Desde que empecé a utilizar internet (allá por 1995), hasta ahora, lo que siempre me ha parecido la mejor excusa para justificar pagar por el ADSL, ha sido la manera en que el medio te conecta al mundo.
Es cierto. Lo hace. Te lleva adónde quieras ir en un par de segundos. Para mi, los puertos donde recabo suelen ser mayoritariamente sitios de noticias, en cualquiera de sus vertienentes. No hay más que mirar a la columna de la derecha para ver el tipo de cosas que me interesan.
Ninguna de ellas es de pago.
Y he aquí el quid de la cuestión. ¿Y si fuesen de pago? Desgraciadamente, creo que si todos los sitios que visito se hacen de pago, dejaría de utilizarlos. Francamente no puedo darme el lujo de pagar por contenido (muchas veces repetido, por cierto) en ningún sitio.
Recuerdo haber leído hace años la historia de la radio desde sus comienzos. Parece ser que al principio, cualquiera podía emitir radio desde su casa. Los Gobiernos de turno pronto acapararon los derechos de esta acción y hoy día, emitir sin permiso es un delito.
También pensaron en que la radio fuese de pago. No se implantó, y la radio fue durante la mayor parte del siglo XX una de las fuentes más fiables de acontecimientos, cultura, música, etc. Y todo gratis.
La televisión, mayormente, es gratis también. Es decir, existen los canales de pago, pero de momento, menos en algunos países (como Reino Unido), la televisión es gratuita.
Sin embargo, creo que dada nuestra dependencia en ella, si mañana toda la televisión del planeta fuese de pago, pagaríamos. Llevamos mucho tiempo a su lado como para no echarla en falta.
¿Pero internet? Mientras que haya sitios gratuitos, lo de pagar por cosas no creo que funcione. Al menos no en lo que a periodismo se refiere.
Cuando el New York Times era de pago, lo visitaba poco. Ya no lo es, y lo visito a diario. Y Le Monde, y El País (que también tuvo su etapa de pago), y The Guardian, y muchos más.
No creo que la solución a los problemas de Murdoch es hacernos pagar. Creo que pocos lo haríamos.
Por no hablar de las redes sociales. ¡Esas aún menos!
El bichito
AOG, Madrid
En el metro a casa sentí un ligero cosquilleo en la mano derecha. Me miré la muñeca y al principio no veía nada.
Tras girar un poco el antebrazo, de repente, vi un minúsculo insecto verde escalándome el vello. Más pequeño que un suspiro.
A los pocos segundos movió sus alitas transparentes y voló hacia la puerta.
Entre que viajaba de mi cuerpo a la puerta del vagón, el metro entró en la próxima estación.
Era tan minúsculo que no alcancé a ver si salió o no de aquella jaula subterránea.
Me pregunté enseguida el cómo un insecto, claramente habitante de las superficies verdes y vegetales, había acabado entre las venas de Madrid.
¿Lo habrá empujado el viento? Es más que seguro. Alguna brisa engañosa lo habrá engatuzado en el medio del campo y lo arrastró hacia un mundo que no es el suyo.
¿Volverá a la superficie?
De hecho, dada la corta vida de estos bichitos, ¿vivirá para ver de nuevo el sol?
Mientras me preguntaba esto el vagón partió y, unos minutos más tarde, me depositó en mi parada.
A diferencia del bichito volante, yo vuelvo a la superficie. O al menos, al medio ambiente en el que me desenvuelvo.
Tras girar un poco el antebrazo, de repente, vi un minúsculo insecto verde escalándome el vello. Más pequeño que un suspiro.
A los pocos segundos movió sus alitas transparentes y voló hacia la puerta.
Entre que viajaba de mi cuerpo a la puerta del vagón, el metro entró en la próxima estación.Era tan minúsculo que no alcancé a ver si salió o no de aquella jaula subterránea.
Me pregunté enseguida el cómo un insecto, claramente habitante de las superficies verdes y vegetales, había acabado entre las venas de Madrid.
¿Lo habrá empujado el viento? Es más que seguro. Alguna brisa engañosa lo habrá engatuzado en el medio del campo y lo arrastró hacia un mundo que no es el suyo.
¿Volverá a la superficie?
De hecho, dada la corta vida de estos bichitos, ¿vivirá para ver de nuevo el sol?
Mientras me preguntaba esto el vagón partió y, unos minutos más tarde, me depositó en mi parada.
A diferencia del bichito volante, yo vuelvo a la superficie. O al menos, al medio ambiente en el que me desenvuelvo.
miércoles, 5 de agosto de 2009
Las "casa-ciones" de Agosto
AOG, Madrid
Desde hace meses sé que dentro de poco estaría de vacaciones. Supe las fechas y viví sin poner la más mínima atención. Como un ingenuo.
Ahora, se me viene encima este periodo de asueto y no tengo a donde ir.
¿Crisis? Será en cualquier sector menos en el turístico. Todo está caro, carísimo.
Hay que decir que parte de mi apatía es culpa de que, cuando uno está emparejado, viaja por dos.
Y aunque dos cabezas piensen mejor que una, dos cabezas también tienen que ponerse de acuerdo respecto a los destinos vacacionales. Y esto no ha ocurrido.
Tampoco ayudan los avatares de la vida diaria de cada quien en este reto estival. Las ideas y destinos surgen a la vez que surgen otras preocupaciones e historias mundanas, importantes, relevantes, cruciales, etc. El caso es que hemos sido incapaces de portarnos como un par de profesionales del asunto. Y ahora, claro, hay que pagar las consecuencias.
Al principio pensamos en Roma. Sin embargo, las multitudes veraniegas ante los monumentos milenarios nos dan cosa a ambos.
¿Consecuencia? Descartada la città eterna.
¿Entonces? Pues mira...
¿Asia? Muy lejos
¿Argentina? Gripe porcina de la muerte
¿EEUU? No queremos repetir
¿Irán? No apoyamos regímenes que no respetan los derechos humanos.
¿India? No a la pobreza inmunda versión boom cinemático vacacional
¿Mallorca? Quizá
¿Turquía? Mucho calor
¿Rusia? Mucho frío
¿Estocolmo? Es un colmo lo caro que es
¿Portugal? Aburrimiento 2009
¿Galicia? Llueve
¿Las Palmas de Gran Canaria? En llamas
¿Las demás islas? Turisteo familiar españólico cutrecillo
¿Madeira? No a las islas enanas
¿Malta? Idem
¿Yucatán? Turisteo familiar versión caribe. No a los niños en agosto
¿Brasil? Gripe de la muerte+precio+distancia+pereza
¿Australia? No nos da tiempo a ir y venir
¿Francia? Pfft...
¿Africa? Ya fuimos a Sudáfrica. Es suficiente
¿Seguro? Sí
¿Dubai? ¿Estás de broma?
¿Cartagena de Indias? No está dentro del mapa turístico, con lo que es muy caro ir
¿Quito? Pongo
¿Costa Rica? Zzzzzzz…..
¿México DF? Peligroso
¿Los Cayos? No merecen la pena
¿Cuba? No hay ofertas
¿República Dominicana? Prefiero Cuba
¿Puerto Rico? Puerto Caro
¿Gambia? Malaria, lluvias, humedad. No
¿Un cruzero? Me muero
Al final acabaremos en casa. Lo veo venir.
Casa-ciones de agosto. ¡Vivan!
Desde hace meses sé que dentro de poco estaría de vacaciones. Supe las fechas y viví sin poner la más mínima atención. Como un ingenuo.
Ahora, se me viene encima este periodo de asueto y no tengo a donde ir.
¿Crisis? Será en cualquier sector menos en el turístico. Todo está caro, carísimo.
Hay que decir que parte de mi apatía es culpa de que, cuando uno está emparejado, viaja por dos.
Y aunque dos cabezas piensen mejor que una, dos cabezas también tienen que ponerse de acuerdo respecto a los destinos vacacionales. Y esto no ha ocurrido.
Tampoco ayudan los avatares de la vida diaria de cada quien en este reto estival. Las ideas y destinos surgen a la vez que surgen otras preocupaciones e historias mundanas, importantes, relevantes, cruciales, etc. El caso es que hemos sido incapaces de portarnos como un par de profesionales del asunto. Y ahora, claro, hay que pagar las consecuencias.
Al principio pensamos en Roma. Sin embargo, las multitudes veraniegas ante los monumentos milenarios nos dan cosa a ambos.¿Consecuencia? Descartada la città eterna.
¿Entonces? Pues mira...
¿Asia? Muy lejos
¿Argentina? Gripe porcina de la muerte
¿EEUU? No queremos repetir
¿Irán? No apoyamos regímenes que no respetan los derechos humanos.
¿India? No a la pobreza inmunda versión boom cinemático vacacional
¿Mallorca? Quizá
¿Turquía? Mucho calor
¿Rusia? Mucho frío
¿Estocolmo? Es un colmo lo caro que es
¿Portugal? Aburrimiento 2009
¿Galicia? Llueve
¿Las Palmas de Gran Canaria? En llamas
¿Las demás islas? Turisteo familiar españólico cutrecillo
¿Madeira? No a las islas enanas
¿Malta? Idem
¿Yucatán? Turisteo familiar versión caribe. No a los niños en agosto
¿Brasil? Gripe de la muerte+precio+distancia+pereza
¿Australia? No nos da tiempo a ir y venir
¿Francia? Pfft...
¿Africa? Ya fuimos a Sudáfrica. Es suficiente
¿Seguro? Sí
¿Dubai? ¿Estás de broma?
¿Cartagena de Indias? No está dentro del mapa turístico, con lo que es muy caro ir
¿Quito? Pongo
¿Costa Rica? Zzzzzzz…..
¿México DF? Peligroso
¿Los Cayos? No merecen la pena
¿Cuba? No hay ofertas
¿República Dominicana? Prefiero Cuba
¿Puerto Rico? Puerto Caro
¿Gambia? Malaria, lluvias, humedad. No
¿Un cruzero? Me muero
Al final acabaremos en casa. Lo veo venir.
Casa-ciones de agosto. ¡Vivan!
viernes, 31 de julio de 2009
De culete....
AOG, Madrid
Este viernes al volver a casa del trabajo, decidí pasarme por uno de los muchos establecimientos regentados por ciudadanos chinos de mi barrio. De todos, es de los más grandes, que no es decir mucho, y, por desgracia, la señora que lo lleva me cae bastante mal.
Sobre todo desde el día que decidió que unos Cds en blanco, casualmente, valían más de
lo que ponía el precio y subieron de precio en el momento justo en que fui a comprarlos.
Que conste que antes de aquel día, le había comprado unas tres veces el mismo pack de Cds en blanco al precio original.
Me imagino que la señora, o su marido, se dieron cuenta de que este artículo era de los pocos en su tienda que no costaba al menos un 55% más que en las demás tiendas del mundo con las que compiten, y decidió, en el acto, subirle el precio.
En mi contra, y a su favor. Algo que no harían jamás en el Corte Inglés.
Pero, de mometo al menos, los establecimientos chinos no son el Corte Inglés. No lo descarto en un futuro. Harrod's pertenece a un ciudano egipcio.
Nunca entenderé por qué en los comercios chinos todo es más caro, y lo imposible que se nos hace no comprar ahí. El caso es que desde aquel día, compro poco en ese local. Tampoco ayuda que la señora no sabe hacerse la simpática, y que cuando se hace la simpática, lo echa a perder. Prefiero a su marido taciturno. Me parece más verídico que sus falsos saludos.
El día que un tendero español les haga la competencia en serio, arrasa, me han dicho más de una vez algunas amistades.
Puede ser que sí, aunque no es que los colmados hispánicos sean mucho más baratos.
Lo que es cierto es que mientras don José cierra de 2 a 5, don Chin-Hua se queda abierto, como el Vips. Y nadie le hecha en cara al Vips lo caro que es.
Y eso cuesta. Vale. Lo entiendo.
Acepto rollito de primavera como animal de compañía.
Pero no tan caro.
En fin, estaba en la tienda y mientras que pagaba, por la cena de aquella noche, unos chicos de menos de 25 años estaban relatando entre sí sus hazañas y suertes con el sexo opuesto.
Uno de ellos, que seguramente no era gay sino que sería heterosexual -pero no heterosalido de la muerte como sus amigos-, contaba que había quedado con fulanita y tal hacía un par de días. Y nada había pasado.
Desde mi perspectiva pensé, "el típico niño bueno que no se come una rosca, alias, pagafantas".
Sus amigos, menos iluminados, se encaminaron sin dudarlo un segundo, en el
sendero del insulto.
De entre todos los que tuve que oir, además de gilipollas, mamonazo (lo que hace la envidia) etc., el que más me molestó fue este:
"¡Tú eres maricón del culete!" que fue espetado por un colega hacia su amigo, que, por cierto, además de hacer de pagafantas con las chicas, también lo hacía con los amiguetes, versión pagabirras.
Él era el que les pagaba el alcohol que sería consumido en una plaza cercana minutos más tarde.
Maricón de culete.
Hay que decir que no conocía esta especialidad. Quizá lo de "culete" era para quitarle hierro al insulto, al fin y al cabo el del culete estaba comprando el próximo cubata que rozarán los labios del colega in extremis. Sin embargo, me quedé perplejo ante lo insulso del insulto.
"De culete".
Es bastante triste ver que las nuevas generaciones llevan el mismo derrotero machista de sus antecesores.
Espero que el chico en cuestión se busque mejores amigos con el tiempo. Y que el del "culete" se eduque un poco en civismo, no vaya a ser que la vida le regale en el futuro un retoño "maricón de culete".
Este viernes al volver a casa del trabajo, decidí pasarme por uno de los muchos establecimientos regentados por ciudadanos chinos de mi barrio. De todos, es de los más grandes, que no es decir mucho, y, por desgracia, la señora que lo lleva me cae bastante mal.
Sobre todo desde el día que decidió que unos Cds en blanco, casualmente, valían más de
lo que ponía el precio y subieron de precio en el momento justo en que fui a comprarlos.Que conste que antes de aquel día, le había comprado unas tres veces el mismo pack de Cds en blanco al precio original.
Me imagino que la señora, o su marido, se dieron cuenta de que este artículo era de los pocos en su tienda que no costaba al menos un 55% más que en las demás tiendas del mundo con las que compiten, y decidió, en el acto, subirle el precio.
En mi contra, y a su favor. Algo que no harían jamás en el Corte Inglés.
Pero, de mometo al menos, los establecimientos chinos no son el Corte Inglés. No lo descarto en un futuro. Harrod's pertenece a un ciudano egipcio.Nunca entenderé por qué en los comercios chinos todo es más caro, y lo imposible que se nos hace no comprar ahí. El caso es que desde aquel día, compro poco en ese local. Tampoco ayuda que la señora no sabe hacerse la simpática, y que cuando se hace la simpática, lo echa a perder. Prefiero a su marido taciturno. Me parece más verídico que sus falsos saludos.
El día que un tendero español les haga la competencia en serio, arrasa, me han dicho más de una vez algunas amistades.
Puede ser que sí, aunque no es que los colmados hispánicos sean mucho más baratos.
Lo que es cierto es que mientras don José cierra de 2 a 5, don Chin-Hua se queda abierto, como el Vips. Y nadie le hecha en cara al Vips lo caro que es.
Y eso cuesta. Vale. Lo entiendo.
Acepto rollito de primavera como animal de compañía.
Pero no tan caro.
En fin, estaba en la tienda y mientras que pagaba, por la cena de aquella noche, unos chicos de menos de 25 años estaban relatando entre sí sus hazañas y suertes con el sexo opuesto.
Uno de ellos, que seguramente no era gay sino que sería heterosexual -pero no heterosalido de la muerte como sus amigos-, contaba que había quedado con fulanita y tal hacía un par de días. Y nada había pasado.
Desde mi perspectiva pensé, "el típico niño bueno que no se come una rosca, alias, pagafantas".
Sus amigos, menos iluminados, se encaminaron sin dudarlo un segundo, en el
sendero del insulto.De entre todos los que tuve que oir, además de gilipollas, mamonazo (lo que hace la envidia) etc., el que más me molestó fue este:
"¡Tú eres maricón del culete!" que fue espetado por un colega hacia su amigo, que, por cierto, además de hacer de pagafantas con las chicas, también lo hacía con los amiguetes, versión pagabirras.
Él era el que les pagaba el alcohol que sería consumido en una plaza cercana minutos más tarde.
Maricón de culete.
Hay que decir que no conocía esta especialidad. Quizá lo de "culete" era para quitarle hierro al insulto, al fin y al cabo el del culete estaba comprando el próximo cubata que rozarán los labios del colega in extremis. Sin embargo, me quedé perplejo ante lo insulso del insulto.
"De culete".
Es bastante triste ver que las nuevas generaciones llevan el mismo derrotero machista de sus antecesores.
Espero que el chico en cuestión se busque mejores amigos con el tiempo. Y que el del "culete" se eduque un poco en civismo, no vaya a ser que la vida le regale en el futuro un retoño "maricón de culete".
martes, 28 de julio de 2009
Los Taxistas
AOG, Madrid
Hoy ha salido una noticia referente a la última campaña de Yoigo y los taxistas que se sienten aludidos en ella.
No soy anti-taxista, pero no me gusta que algunos colectivos se rasguen las vestiduras gratuitamente. Mis comentarios en rojo.
Yoigo ha retirado la campaña publicitaria que acusaba a los taxistas de timar a los turistas tras las reiteradas quejas de los representantes del gremio, que han amenazado a la operadora con emprender las acciones judiciales pertinentes en caso de que la compañía no llevara a cabo estas medidas.
En concreto, la campaña que publicó el pasado 24 y el 27 de julio sendos anuncios en prensa en lo que se podía leer: "Que al llegar te time el taxista es una mala bienvenida. Que los operadores te cobren cuota de alta también lo es".
La compañía indicó que ante las quejas recibidas desde algún colectivo de taxistas que se ha sentido ofendido por el citado anuncio, y con el fin de "deshacer cualquier malentendido", presenta sus más "sinceras disculpas" y confirma que ha ordenado la "inmediata retirada" del anuncio y la cancelación de las restantes apariciones que estaban previstas.
Para el vicepresidente de la Federación Andaluza del Taxi y responsable de la Sectorial del Taxi de la Federación de Nacional de Asociaciones de Trabajadores Autónomos (ATA), Miguel Ruano, afirmar a página entera en los diarios que los turistas, al llegar a España, como bienvenida son timados por los taxistas, supone una "grave irresponsabilidad" de cara al turismo y "un insulto" a los taxistas, un colectivo que en estos momentos está sufriendo "los embates" de la crisis con una bajada en su actividad que supera el 40%, con respecto a hace un año.
O sea que el denunciar a los taxistas que timan es una grave irresponsabilidad, ¿pero tomar medidas para que dejen de hacerlo, no lo es?
Siento mucho que se sientan insultados, pero es cierto que muchos taxistas, no , quizá, la mayoría -aunque puedo declarar que la mayoría de los que me han tocado a mi-, en cuanto detectan que el pasajero es extranjero, que su acento tiene un toque de fuera, que la persona no es local, como el señor taxista (o la señora taxista), tienden a timar.
Los recorridos se alargan. El taxi se vuelve una especie de bus turístico con 4 puertas. El conductor, de repente, no conoce bien las calles, o se pierde, o se salta la calle y, quien lo diría, se olvida también de parar el taxímetro mientras que va por donde tenía que haber ido en un principio. Todo esto, y más, me ha pasado a mí.
Respecto a los embates de la crisis, lo siento, pero me parece una broma. No dudo que haya bajado el número de pasajeros.
Sin embargo, han subido el precio de la bajada de bandera. ¿Por qué? ¿or la crisis? Curiosamente, a pocos españoles nos han subido el sueldo para poder paliar la crisis. ¿Por qué a ellos sí? ¿No sería más lógico que el precio bajara para incrementar el número de pasajeros como ocurre en el resto de las industrias del planeta?
Además, Ruano indicó que "es una mala práctica" que una operadora intente ganar clientes a costa de "insultar a todo un colectivo" utilizando "viejos y falsos tópicos" que son además injustos con los taxistas.
Puede que sean viejos, pero no son falsos. Es curioso que este colectivo actúe como si esto no
ocurriese.
Como si, por ejemplo, esperasen que nos creamos que un pasajero japonés obtendrá en la mayoría de los casos un trato igualitario a un pasajero español. No es el caso. Tienen una probabilidad mucho más alta de ser engañados.
No hay más que ir a Barajas o al Prat para ver las rifas por el pasajero con más pinta de extranjero.
He visto hasta peleas verbales entre estos taxistas tan "insultados". ¿Y esto por qué será? Siempre me ha parecido vergonzoso.
No me extraña que en el extranjero este país tenga tan mala fama. En Japón las guías aseguran que España es un país peligroso y que vengan con cuidado. Un país donde los taxistas mismos timan a la gente, personalmente, es un país de poco fíar.
Repito, no es cierto que el 100% de todos los taxistas timen a al gente, pero es igual de falso pensar que el 100% no lo hace. Pero nadie hace nada al respecto, y el gremio se enzarza ante cualquier crítica.
Me parece mal.
En respuesta a esta acusación, la operadora explicó que "lejos de querer hacer una crítica" al sector del taxi, Yoigo pretendía hacer una "alusión indirecta", en "clave de humor", a una experiencia que mucha gente ha vivido alguna vez al irse de viaje a un destino nuevo y desconocido.
"En ningún momento se pretendió hacer una referencia al taxista español. Únicamente quisimos hacernos eco de opiniones o creencias de la gente de la calle, algo habitual en nuestro estilo de publicidad, sin que en ningún caso hayamos pretendido emitir ningún tipo de opinión sobre el colectivo taxista u ofender a nadie", añadió la compañía.
¿La verdad ofende? ¿Ofende a los taxistas el saber que todo el mundo pensamos que muchos de ellos se aprovechan de los pasajeros? Me parece vergonzoso.
Creo que Yoigo y la agencia de publicidad no se equivocaron en absoluto en sacar a la luz las prácticas de algunos señores taxistas.
Siento mucho de que estén en crisis. Pero en crisis estamos todos, con la gran diferencia de que a los demás no nos han subido el sueldo, ni tenemos turistas extranjeros para aprovecharnos de ellos y que nos hagan el agosto todo el año, como suelen hacer algunos señores taxistas.
Por mucho que se ofendan. Más nos ofenden a los demás sus mañas.
Hoy ha salido una noticia referente a la última campaña de Yoigo y los taxistas que se sienten aludidos en ella.
No soy anti-taxista, pero no me gusta que algunos colectivos se rasguen las vestiduras gratuitamente. Mis comentarios en rojo.
“Yoigo retira la campaña publicitaria que acusaba a los taxistas de timar a los turistas”
Yoigo ha retirado la campaña publicitaria que acusaba a los taxistas de timar a los turistas tras las reiteradas quejas de los representantes del gremio, que han amenazado a la operadora con emprender las acciones judiciales pertinentes en caso de que la compañía no llevara a cabo estas medidas.
En concreto, la campaña que publicó el pasado 24 y el 27 de julio sendos anuncios en prensa en lo que se podía leer: "Que al llegar te time el taxista es una mala bienvenida. Que los operadores te cobren cuota de alta también lo es".
La compañía indicó que ante las quejas recibidas desde algún colectivo de taxistas que se ha sentido ofendido por el citado anuncio, y con el fin de "deshacer cualquier malentendido", presenta sus más "sinceras disculpas" y confirma que ha ordenado la "inmediata retirada" del anuncio y la cancelación de las restantes apariciones que estaban previstas.
Para el vicepresidente de la Federación Andaluza del Taxi y responsable de la Sectorial del Taxi de la Federación de Nacional de Asociaciones de Trabajadores Autónomos (ATA), Miguel Ruano, afirmar a página entera en los diarios que los turistas, al llegar a España, como bienvenida son timados por los taxistas, supone una "grave irresponsabilidad" de cara al turismo y "un insulto" a los taxistas, un colectivo que en estos momentos está sufriendo "los embates" de la crisis con una bajada en su actividad que supera el 40%, con respecto a hace un año. O sea que el denunciar a los taxistas que timan es una grave irresponsabilidad, ¿pero tomar medidas para que dejen de hacerlo, no lo es?
Siento mucho que se sientan insultados, pero es cierto que muchos taxistas, no , quizá, la mayoría -aunque puedo declarar que la mayoría de los que me han tocado a mi-, en cuanto detectan que el pasajero es extranjero, que su acento tiene un toque de fuera, que la persona no es local, como el señor taxista (o la señora taxista), tienden a timar.
Los recorridos se alargan. El taxi se vuelve una especie de bus turístico con 4 puertas. El conductor, de repente, no conoce bien las calles, o se pierde, o se salta la calle y, quien lo diría, se olvida también de parar el taxímetro mientras que va por donde tenía que haber ido en un principio. Todo esto, y más, me ha pasado a mí.
Respecto a los embates de la crisis, lo siento, pero me parece una broma. No dudo que haya bajado el número de pasajeros.
Sin embargo, han subido el precio de la bajada de bandera. ¿Por qué? ¿or la crisis? Curiosamente, a pocos españoles nos han subido el sueldo para poder paliar la crisis. ¿Por qué a ellos sí? ¿No sería más lógico que el precio bajara para incrementar el número de pasajeros como ocurre en el resto de las industrias del planeta?
Además, Ruano indicó que "es una mala práctica" que una operadora intente ganar clientes a costa de "insultar a todo un colectivo" utilizando "viejos y falsos tópicos" que son además injustos con los taxistas.
Puede que sean viejos, pero no son falsos. Es curioso que este colectivo actúe como si esto no
ocurriese.Como si, por ejemplo, esperasen que nos creamos que un pasajero japonés obtendrá en la mayoría de los casos un trato igualitario a un pasajero español. No es el caso. Tienen una probabilidad mucho más alta de ser engañados.
No hay más que ir a Barajas o al Prat para ver las rifas por el pasajero con más pinta de extranjero.
He visto hasta peleas verbales entre estos taxistas tan "insultados". ¿Y esto por qué será? Siempre me ha parecido vergonzoso.
No me extraña que en el extranjero este país tenga tan mala fama. En Japón las guías aseguran que España es un país peligroso y que vengan con cuidado. Un país donde los taxistas mismos timan a la gente, personalmente, es un país de poco fíar.
Repito, no es cierto que el 100% de todos los taxistas timen a al gente, pero es igual de falso pensar que el 100% no lo hace. Pero nadie hace nada al respecto, y el gremio se enzarza ante cualquier crítica.
Me parece mal.
En respuesta a esta acusación, la operadora explicó que "lejos de querer hacer una crítica" al sector del taxi, Yoigo pretendía hacer una "alusión indirecta", en "clave de humor", a una experiencia que mucha gente ha vivido alguna vez al irse de viaje a un destino nuevo y desconocido.
"En ningún momento se pretendió hacer una referencia al taxista español. Únicamente quisimos hacernos eco de opiniones o creencias de la gente de la calle, algo habitual en nuestro estilo de publicidad, sin que en ningún caso hayamos pretendido emitir ningún tipo de opinión sobre el colectivo taxista u ofender a nadie", añadió la compañía.
¿La verdad ofende? ¿Ofende a los taxistas el saber que todo el mundo pensamos que muchos de ellos se aprovechan de los pasajeros? Me parece vergonzoso.
Creo que Yoigo y la agencia de publicidad no se equivocaron en absoluto en sacar a la luz las prácticas de algunos señores taxistas.
Siento mucho de que estén en crisis. Pero en crisis estamos todos, con la gran diferencia de que a los demás no nos han subido el sueldo, ni tenemos turistas extranjeros para aprovecharnos de ellos y que nos hagan el agosto todo el año, como suelen hacer algunos señores taxistas.
Por mucho que se ofendan. Más nos ofenden a los demás sus mañas.
viernes, 17 de julio de 2009
México y yo
AOG, Madrid
Me pregunto qué es aquello que nos define como individuos. ¿Es un sitio? ¿Una canción? ¿Una memoria? ¿Una vida? ¿Otra vida? ¿Nuestro género? ¿La edad nos define?
Supongo que la edad nos define continuamente. Yo soy yo hoy, pero ayer era yo pero de otra manera. Sigo siendo el mismo, pero era distinto. Algo aprendí en el camino. O al menos eso me digo. Puede ser mentira.
Mucha gente me dice que de la vida se aprende, y que mejor tener desgracias para aprender de ellas. Yo, ayer y hoy (quizá no sea así mañana) siempre he pensado que las desgracias, cuantas menos padezcamos, mejor.
¿Qué se aprende de las penas? ¿A ser fuerte? ¿Y los que no somos fuertes? ¿O los que ya lo éramos? ¿O los que no podemos ser fuertes, a nosotros que nos enseñan las penas? A sufrir.
Y mucha gente dice que del dolor se aprende. Supongo que sí. Aunque creo que del dolor sólo he aprendido a conocerlo, pero no me ha dado ningún beneficio de momento.
¿Se puede aprender de la alegría? Quizá sí. Se puede aprender que existe, y que mejor ser feliz que triste. Aunque he conocido en mi vida mucha gente que prefiere ser triste que feliz. Quizá porque no pueden serlo. O no saben como ser feliz. O quizá se olvidaron que se puede ser feliz y que la dicha existe.
Bueno, si no la dicha (palabra magnánima y extraña que acapara un sinfín de imágenes), pero sí el júbilo, el optimismo.
Pero supongo que la felicidad y la edad nos definen sólo en parte. También nos definen los momentos. Quizá porque en ellos descubrimos quienes somos, o descubrimos cómo éramos al acordarnos; digo esto porque no estoy del todo seguro que sepamos quienes somos cuando lo somos. Creo que solemos saber de nosotros mirando hacia atrás, e intentamos cambiarnos mirando hacia adelante.
¿Y el presente? No sé. Somos una especie tan inconformista que el presente suele defraudarnos, lo cual es una pena porque es lo único que en verdad tenemos.
Todo presente es la única realidad que vivimos. El pasado y el futuro nos lo
imaginamos, y al hacerlo, estos pierden todo anclaje con la realidad. Y sin embargo, el presente sigue ahí. Hay personas que viven sólo en el presente. Las envidio. Hay personas que viven sólo en el pasado.
Y otras que lo hacemos en el futuro. Me cuento entre aquellos que no saben vivir en el momento. Me cuesta mucho estar aquí, hoy. Ahora. En este momento.
Suelo vivir pensando hacia delante, o hacia atrás. Pero pocas veces pienso en el ahora. No sé por qué hago esto. Pero es cierto que ocurre.
Supongo que esta manera de ser es una de esas cosas que me definen. Como los sitios en que he vivido.
Empecé a escribir esto pensando en México.
Recuerdo haber leído en Londres a un autor británico que decía que la infancia era la única patria que teníamos. Y estoy de acuerdo.
México, un país que, sin duda, me ha definido. Y me sigue definiendo.
Curiosamente, aunque está por todas partes en mi, hablo poco de él.
Hablo de los otros donde también viví. Como si estos contaran más. De EEUU y Texas, de Reino Unido y Londres. Por no hablar de los países fetiche de mi vida. Países como Argentina, o Suecia. Por supuesto Rusia, y también Venezuela. Canadá y Cuba. Francia (toujours).
Algunos de estos países los conozco de primera mano. Otros sólo viven en la imaginación pues no he tenido aún oportunidad de conocerlos. Y sin embargo yo creo 
que en algo me definen. No leería Arenas o Carpentier sin Cuba -donde sí he estado- ni Pushkin o Solzhenitsyn ni sería fan de Mussogorsky sin Rusia -donde estoy por ir algún día-.
Supongo que, como a todos, me define tanto lo presente como lo ausente. Lo conocido como lo desconocido. Lo transcendental como lo tangible.
Pero los tres años que viví en México pesan tanto, más, de momento, que los cuatro que llevo en España.
El porcentaje de mi ser que es hispánico, es, sobre todo, mexicano. Con X. Y no suelo darle mucho crédito.
La cultura mexicana está viva en mi familia, aunque el país hace tiempo que salió físicamente de nuestras vidas. Sin embargo, ahí sigue.
En los cumpleaños, sin ir más lejos. En casa, tres veces al año, suenan Las mañanitas, y alguna que otra porra de cumpleaños.
Cuando los españoles escuchan lo de la porra, se ríen. Para ellos tiene otros significado.
Y ahí están las porras.
Y las canciones mexicanas que de pequeño me horrorizaban y que de mayor suenan y
suenan. Los Cucurrucucús, las rancheras, Juan Gabriel, la Beltrán, los corridos, las baladas, lo tropical, hasta La Bamba veracruzana.
Y la comida. Sé hacer pocos platos en la cocina, pero cada vez que tengo fiesta, o que me invitan a una cena, si he de llevar algo, llevo guacamole. Y si vienen a casa, en Madrid, suelo servir esto y frijoles refritos con tostadas. Y chili. Aunque el chili viene de Texas, y ahí aprendí a hacerlo.
Comida española…poca. Es que hasta la tortilla me sale mal. No sé cómo consiguo hervirla cuando trato de freírla. Me falta experiencia. Pero ¡con los aguacates arraso!
Por no hablar del habla. Cuando la gente me conoce enseguida se dan cuenta de que no soy español. Aunque curiosamente sí que lo soy. Pero no sueno a español. No saben a qué sueno.
Hace un par de años fui al Joy Eslava a ver a Antonio Vega.
Estaba recostado en la barra del bar y, al cabo de un rato, una chica (señora) se acercó y me preguntó si le permitía acercarse a la barra a pedir algo.
La música sonaba a todo volumen, con lo cual me lo pidió con gestos más que nada. Y yo sólo pronuncié una palabra: "sí".
"¿Eres de México?", me preguntó.
Yo no sabía si reír o qué. Una sola palabra me delataba.
No debería de extrañarme. Cuando volví a México hace tres años, de vacaciones, tras una ausencia de años y años, es como si no me hubiese ido nunca (aunque confieso que cuando fui a Cuba, pasó lo mismo, o, al menos, algo muy parecido). Me entendía
perfectamente con todos, y todo lo entendía. La cultura, tan lejana en el tiempo, y tan cercana en el alma.
Creo que hasta hace poco no me he dado cuenta de cuanto llevo de ese país por dentro -aunque siempre supe que estaba en mí-. Y de otros, los cuales siempre llevan preferencia en mi espíritu.
Pero hoy quiero escribir del México interno. El que salpica mi idioma y lo enriquece, aunque los madrileños no me entiendan del todo –curiosamente los catalanes me entienden mejor,- ¿será porque ellos mismos también tienen un castellano peculiar?
El que me hace decir cosas como “a como dé lugar”, “¿no que no?”, “tanteo”, “estoy adolorido”, “tengo comezón”, “jaqueca” "¿Puedes creer?" y otras cosas más que, me doy cuenta, no pronuncio conscientemente porque el público del momento no me entendería del todo.
Y sí. Ese país me define, y me definió. Y me seguirá definiendo. Y me alegro. Y ya me alegro (y esta frase es española y veo que también, a su manera, España me define cada vez más).
Pero España es un post para otro día.
Me pregunto qué es aquello que nos define como individuos. ¿Es un sitio? ¿Una canción? ¿Una memoria? ¿Una vida? ¿Otra vida? ¿Nuestro género? ¿La edad nos define?
Supongo que la edad nos define continuamente. Yo soy yo hoy, pero ayer era yo pero de otra manera. Sigo siendo el mismo, pero era distinto. Algo aprendí en el camino. O al menos eso me digo. Puede ser mentira.Mucha gente me dice que de la vida se aprende, y que mejor tener desgracias para aprender de ellas. Yo, ayer y hoy (quizá no sea así mañana) siempre he pensado que las desgracias, cuantas menos padezcamos, mejor.
¿Qué se aprende de las penas? ¿A ser fuerte? ¿Y los que no somos fuertes? ¿O los que ya lo éramos? ¿O los que no podemos ser fuertes, a nosotros que nos enseñan las penas? A sufrir.
Y mucha gente dice que del dolor se aprende. Supongo que sí. Aunque creo que del dolor sólo he aprendido a conocerlo, pero no me ha dado ningún beneficio de momento.
¿Se puede aprender de la alegría? Quizá sí. Se puede aprender que existe, y que mejor ser feliz que triste. Aunque he conocido en mi vida mucha gente que prefiere ser triste que feliz. Quizá porque no pueden serlo. O no saben como ser feliz. O quizá se olvidaron que se puede ser feliz y que la dicha existe.
Bueno, si no la dicha (palabra magnánima y extraña que acapara un sinfín de imágenes), pero sí el júbilo, el optimismo.
Pero supongo que la felicidad y la edad nos definen sólo en parte. También nos definen los momentos. Quizá porque en ellos descubrimos quienes somos, o descubrimos cómo éramos al acordarnos; digo esto porque no estoy del todo seguro que sepamos quienes somos cuando lo somos. Creo que solemos saber de nosotros mirando hacia atrás, e intentamos cambiarnos mirando hacia adelante.
¿Y el presente? No sé. Somos una especie tan inconformista que el presente suele defraudarnos, lo cual es una pena porque es lo único que en verdad tenemos.
Todo presente es la única realidad que vivimos. El pasado y el futuro nos lo
imaginamos, y al hacerlo, estos pierden todo anclaje con la realidad. Y sin embargo, el presente sigue ahí. Hay personas que viven sólo en el presente. Las envidio. Hay personas que viven sólo en el pasado.Y otras que lo hacemos en el futuro. Me cuento entre aquellos que no saben vivir en el momento. Me cuesta mucho estar aquí, hoy. Ahora. En este momento.
Suelo vivir pensando hacia delante, o hacia atrás. Pero pocas veces pienso en el ahora. No sé por qué hago esto. Pero es cierto que ocurre.
Supongo que esta manera de ser es una de esas cosas que me definen. Como los sitios en que he vivido.
Empecé a escribir esto pensando en México.Recuerdo haber leído en Londres a un autor británico que decía que la infancia era la única patria que teníamos. Y estoy de acuerdo.
México, un país que, sin duda, me ha definido. Y me sigue definiendo.
Curiosamente, aunque está por todas partes en mi, hablo poco de él.
Hablo de los otros donde también viví. Como si estos contaran más. De EEUU y Texas, de Reino Unido y Londres. Por no hablar de los países fetiche de mi vida. Países como Argentina, o Suecia. Por supuesto Rusia, y también Venezuela. Canadá y Cuba. Francia (toujours).
Algunos de estos países los conozco de primera mano. Otros sólo viven en la imaginación pues no he tenido aún oportunidad de conocerlos. Y sin embargo yo creo que en algo me definen. No leería Arenas o Carpentier sin Cuba -donde sí he estado- ni Pushkin o Solzhenitsyn ni sería fan de Mussogorsky sin Rusia -donde estoy por ir algún día-.Supongo que, como a todos, me define tanto lo presente como lo ausente. Lo conocido como lo desconocido. Lo transcendental como lo tangible.
Pero los tres años que viví en México pesan tanto, más, de momento, que los cuatro que llevo en España.
El porcentaje de mi ser que es hispánico, es, sobre todo, mexicano. Con X. Y no suelo darle mucho crédito.
La cultura mexicana está viva en mi familia, aunque el país hace tiempo que salió físicamente de nuestras vidas. Sin embargo, ahí sigue.En los cumpleaños, sin ir más lejos. En casa, tres veces al año, suenan Las mañanitas, y alguna que otra porra de cumpleaños.
Cuando los españoles escuchan lo de la porra, se ríen. Para ellos tiene otros significado.
Y ahí están las porras.
Y las canciones mexicanas que de pequeño me horrorizaban y que de mayor suenan y
suenan. Los Cucurrucucús, las rancheras, Juan Gabriel, la Beltrán, los corridos, las baladas, lo tropical, hasta La Bamba veracruzana.Y la comida. Sé hacer pocos platos en la cocina, pero cada vez que tengo fiesta, o que me invitan a una cena, si he de llevar algo, llevo guacamole. Y si vienen a casa, en Madrid, suelo servir esto y frijoles refritos con tostadas. Y chili. Aunque el chili viene de Texas, y ahí aprendí a hacerlo.
Comida española…poca. Es que hasta la tortilla me sale mal. No sé cómo consiguo hervirla cuando trato de freírla. Me falta experiencia. Pero ¡con los aguacates arraso!
Por no hablar del habla. Cuando la gente me conoce enseguida se dan cuenta de que no soy español. Aunque curiosamente sí que lo soy. Pero no sueno a español. No saben a qué sueno.
Hace un par de años fui al Joy Eslava a ver a Antonio Vega.Estaba recostado en la barra del bar y, al cabo de un rato, una chica (señora) se acercó y me preguntó si le permitía acercarse a la barra a pedir algo.
La música sonaba a todo volumen, con lo cual me lo pidió con gestos más que nada. Y yo sólo pronuncié una palabra: "sí".
"¿Eres de México?", me preguntó.
Yo no sabía si reír o qué. Una sola palabra me delataba.
No debería de extrañarme. Cuando volví a México hace tres años, de vacaciones, tras una ausencia de años y años, es como si no me hubiese ido nunca (aunque confieso que cuando fui a Cuba, pasó lo mismo, o, al menos, algo muy parecido). Me entendía
perfectamente con todos, y todo lo entendía. La cultura, tan lejana en el tiempo, y tan cercana en el alma.Creo que hasta hace poco no me he dado cuenta de cuanto llevo de ese país por dentro -aunque siempre supe que estaba en mí-. Y de otros, los cuales siempre llevan preferencia en mi espíritu.
Pero hoy quiero escribir del México interno. El que salpica mi idioma y lo enriquece, aunque los madrileños no me entiendan del todo –curiosamente los catalanes me entienden mejor,- ¿será porque ellos mismos también tienen un castellano peculiar?
El que me hace decir cosas como “a como dé lugar”, “¿no que no?”, “tanteo”, “estoy adolorido”, “tengo comezón”, “jaqueca” "¿Puedes creer?" y otras cosas más que, me doy cuenta, no pronuncio conscientemente porque el público del momento no me entendería del todo.
Y sí. Ese país me define, y me definió. Y me seguirá definiendo. Y me alegro. Y ya me alegro (y esta frase es española y veo que también, a su manera, España me define cada vez más).
Pero España es un post para otro día.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
Entradas
