Viajes 2010

AOG, Londres

Otro año se acaba y ya no parece que vaya a haber más viajes, así que voy a hacer la lista de lugares donde he estado en 2010. 

El criterio es simple: haber pasado al menos una noche en el lugar.  Me gusta que este año se incluyan sitios favoritos, nuevos y antiguos. 

No siempre fue así.

Sin ningún orden particular:

1. Bilbao
2. Barcelona
3. Madrid
4. Londres
5. Estambul
6. Sitges
7. Banbury
8. Valladolid
9. Valencia
10. Santander
11. Castro Urdiales 
12. Madremanya

Compañeros de verano

AOG, Madrid

Hoy terminé de leer 'Bilbao-New York-Bilbao', de Kirmen Uribe - ganador del Premio Nacional de Narrativa 2009. 

El escritor Juan Cruz hace una pequeña reseña del libro en su blog aquí.

El blog librosyliteratura.com hace lo mismo aquí.

Fue un regalo de mi pareja para el día de San Jorge que en Cataluña y México (si mal no recuerdo) se celebra regalando un libro al ser amado (y en Cataluña también una flor).

 He de decir que el libro posee una sensibilidad enorme. 

Al menos eso me pareció a mi. 

Las últimas dos páginas me hicieron llorar, y eso que no son tristes.

Es curioso este libro.

Empecé a leerlo con cierto retraso a mi pareja ya que, paradójicamente, es un libro que ambos nos regalamos sin saber que el otro lo hacía. ¿Zeitgeist? Diría que sí. Pero del bueno.

Desde Barcelona él se me adelantaba y me iba empujando a que comenzara la lectura. 

Terminados mis exámenes en junio, conseguí dedicarme a la lectura.

El libro en sí no es extenso (aunque sí lo sea su contenido), pero me ha tomado cuatro meses terminarlo. 

Es cierto que es un libro que se lee en un par de días, pero me gusta que haya estado tanto tiempo leyéndolo.

Uno lee como antiguamente, cuando no había televisión, la gente que podía, leía horas y horas al día. No entiendo como lo hacían, y en cierta manera los envidio. Me gustaría poder hacerlo. 

Por desgracia (quizá por suerte), nuestra era es visual, digital, y cibernética. Poco a poco las cosas del pasado se van quedando atrás y aún no hemos desarrollado rituales nuevos para acompañar a la tecnología que nos rodea.

En fin.

El libro, confieso, me gustó mucho al principio. Luego empezo a gustarme menos. No lo entendía (bueno, tampoco creo que lo he entendido del todo al haberlo acabado), y al ser una estructura nueva, se me enrevesaba poco a poco. No encontraba la trama, o la veía cogida con alfileres (problema mio, no del libro). 

Mientras tanto, desde Cataluña me decían por teléfono que era un libro para seres sensibles, un poco en tono de mofa, un poco en todo cariñoso. 

Continué con la lectura pues si hay algo que odio en este mundo es dejar libros sin terminar. Esto no significa que he terminado de leer todos los libros que poseo, significa simplemente que hay algunos que tardo años en terminar. 

El 'Ulises' de Joyce es un buen ejemplo. Lo compré en Londres, me parece, que en 1997. Trece años más tarde aún está por terminar.  Lo cojo, lo leo, lo dejo. 

Hace cuatro años empecé a leer 'Al este del Edén' de Steinbeck. Aún hoy está por terminar y es el único que he empezado a leer desde el principio dos veces ya. 

Recuerdo haber leído de alguien que nunca viajaba con libros que ya había leído, sólo con libros por leer. Creo que yo he hecho siempre lo mismo, pero sin proponérmelo. 

Simplemente ha sido así. 

El problema es que cuando tienes muchos libros y poco tiempo, tratas de leer de golpe, y siempre que te cae entre manos algo nuevo, lo tratas de leer enseguida, y esto no suele ocurrir. 

Pero volviendo al libro de Uribe. 

La semana pasada decidí, un poco hastiado,  que debería de terminar la lectura. 

Quise terminarlo el pasado viernes pero el agotamiento físico que acarreo  desde hace tiempo me lo impidió día tras día. 

De alguna manera, hoy encontré un remanso de paz en el Diurno y, tras tomarme un cafe y leer ambos El País y El Mundo, en vez de irme a casa, vi un sofá que hace esquina que estaba libre, y me reubiqué rápidamente sobre él. Ahí leí los dos últimos capítulos. 

Todo aquello que venía acarreando respecto al libro que era negativo se fue disipando. No es que fuese negativo, es que el negativo era yo. 

De alguna manera, mi vida logró inmiscuirse en el acto de lectura y manchaba todo porque ahora mismo no está equilibrada del todo. 

El libro es, en mi opinión, un pozo de sentidos sensible y delicado. 

Una de esas flores en forma de nube a las que soplas y salen las semillitas solas por los aires. Es, por decir algo que no sé decir mejor, muy bonito. Es un libro muy bonito. 

Y mejor aún, es un libro del que aprendes algo. Y algo he aprendido, sin duda. De hecho, creo que he aprendido varios algos, no solo uno.

Y hoy me acostaré pensando un poco en esos capítulos que he ido hilando a desgana a veces, y con mucho cariño otras (las que más). 

Y música

Cambiando de tercio un poco, quiero compartir dos canciones.

La primera es una canción que de momento, al menos para mi, se ha convertido en la canción del verano. 

He encontrado hasta 14 versiones distintas de ella y las llevo en el iPod. Es "All the lovers" de Kylie Minogue. 

El video no es el oficial, ya que por alguna razón You Tube no te permite copiarlo.

Así que pego la versión que alguna
alma caritativa ha fabricado para personas como yo. 

La canción la escuché en vivo durante el Orgullo de Madrid hace unas semanas. Tiene algo de melancolía y ensueño. 

No lo puedo describir mejor. Es de esas que te hacen cerrar los ojos y te llevan. Puedo decir que cada vez que la escucho me entran ganas de bailar.

La otra es una canción que escuché por primera vez hace un mes también. 

Estaba con un par de amigos en un bar de Chueca que se llama Lío en la calle Pelayo, un domingo de karaoeke. 

Habíamos llegado tarde y, antes de irnos, decidimos tomar algo. 

De repente, un video con unas chicas de algún país oriental salió en pantalla. 

Al principio pensé que serían japonesas, pero la lengua no me lo parecía. 

No soy experto en lenguas, pero ese sonido no era japonés. 

Enseguida me acerqué al DJ y le pregunté que quienes eran esas chicas.

"Brown Eyed Girls", me dijo. 

La canción se llama 'Abracadabra' y me gusta el sonido 'Disco' que tiene.



Me quedé con el nombre del grupo pero olvidé el momento. Una vez más mi vida se metió en mi vida y me desbarató los planes.

Este domingo me vi una vez más en el Lío con uno de los amigos de hacía un mes.

Esta vez pudimos participar del karaoke del bar. Y una vez más pusieron la canción. Yo estaba encantado; más aún que hace un mes. 


Y así termina este post. 

Con un buen libro que acabó demasiado pronto, y con dos buenas canciones que me acompañarán este verano y, supongo, buena parte del otoño. Aún no he decidio cual será el próximo libro que lea. 

Quizá el Les Particules élémentaires de Houellebec que comenzé en Londres hace mes y medio y sigue sin ser terminado. 

Me gustó mucho más de lo que pensaba, y lo dejé por fidelidad al de Uribe. 

Creo que fue una elección acertada.

Manojo de llaves

AOG, Madrid

Desde hace una semana tengo dos llaves más en mi vida.

En el trabajo he pasado a ser alguien que, de vez en cuando, ha de abrir la oficina. Me dieron dos llaves nuevas. 

Una es azul y la otra verde.

Además de la oficina, no sé qué más podrán abrir. 

Hay puertas que es mejor dejarlas cerradas, y otras para las que nunca encontraremos el cerrojo, o la llave que las abra.

Al principio, estas dos llaves vivieron en el bolsillo delantero de mi bolsa khaki de Dockers.

Sueltas. Separadas.

Su ruido se confundía a cada paso con el de las monedas que también viven en ese bolsillo. 

Nunca me ha gustado el ruido ese. Siempre me puso nervioso. 

Klink! Shlish! Klink!

Al tercer día, una de ellas se perdió.

Fui a tomar un café a la cafetería de la esquina.

Al pagar, supongo, la llave verde se habrá enredado con algo y saltó del bolsillo del pantalón al suelo. 

Llevaba varios pañuelos en el bolsillo y creo que al sacar el dinero para pagar, la llave se lanzó al vacío estilo puenting….o bolsilling.

En el suelo se quedó unos 15 minutos hasta que me di cuenta una vez en la puerta de la oficina de su ausencia. Bajé  a todo correr a por ella.

Ahí me esperaba, entre los escombros de la mañana, la llave verde.

Aún después de esta aventura, las llaves siguieron unos días más sueltas en el bolsillo.

Es curioso como nos comportamos ante los cambios. 

A veces nos adaptamos a toda velocidad a ellos, quizá hasta sin pensarlo. 

Otras, nos podemos enfrentar a ellos durante años, desafiándolos. 

Aún otras, conviven en nosotros la intensidad de lo nuevo con la memoria aún viva de lo desaparecido o lo alterado.

Esto ocurrió con estas llaves. 

No supe muy bien qué hacer con ellas hasta hace poco cuando decidí que, pase lo que pase en la oficina, por el momento, las llaves yacen en mi poder. 

Retornos

Volví de Barcelona el lunes por la mañana. 

Como no viajé con la bolsa de Dockers, que la suelo llevar de un hombro, no tenía las llaves conmigo cuando tuve que coger un taxi para ir a trabajar directamente desde el aeropuerto.

Así, hasta el martes por la mañana, las dos llaves vivían sueltas, como dos aves fuera de la jaula. Pareja dispareja.

Así, ayer al salir de casa y mirar si estaban conmigo, vi que faltaba una vez más la llave verde. Me llevé un susto porque no sabía qué podía haber sido de ella.

Falsa alarma

Estaba entre las monedas, entre perdida y camuflada metálicamente.

Entonces decidí que, antes de que se me pierda de verdad, la uniría al llavero de las llaves de casa. 

Y la disputa entre lo nuevo, lo antiguo, y lo venidero, se resolvió ante la posibilidad de entragediar mi futuro más próximo si pierdo alguna de ellas.

Ahora salgo con las siguientes llaves:

La de la puerta de la calle donde vivo

La del buzón del edificio

La del cuarto de la basura de al lado del ascensor

La de la puerta del piso donde vivo

La del cerrojo de arriba de la puerta de la oficina

La del cerrojo de debajo de la puerta de la oficina

Y además de estas, tengo en casa también las llaves de Barcelona y las de Londres.

Supongo que alguna de ellas será la de la felicidad también.

O quizá lo son todas ellas.

No sabemos aún si la felicidad es una, o si son varias.

Perspectiva aérea

AOG, Madrid

Hoy tuve la suerte de encontrarme en la bellísima y nuevísima Terminal 1 del aeropuerto de Barcelona. 

Camino de ella, desde la plaza de Cataluña, descubrí en un autobús, que las mujeres en España, si se lo proponen, son capaces de comunicarse sin alzar la voz. 

Delante mio viajaban dos chicas que, al ver que en el último asiento del vehículo, unos centímetros por encima de ellas, iba un oyente, decidieron utilizar toda su educación y su ingenio para no molestarme y, a la vez, no inmiscuirme en sus vidas personales.

Era muy temprano por la mañana y lo agradecí. 

Supongo que hablarían de tantas cosas como les permitió el recorrido, aunque la falta de volumen, de alguna manera, disminuyó la urgencia que los eventos en las vidas de las mujeres suelen tener. 

Llegué con una hora de adelanto, lo cual me permitió disfrutar del espacio aeroportuario. 

Me encanta ese suelo negro reflejante que han conseguido las baldosas oscuras y brillantes de la terminal.

Al rato, me acerqué a la puerta del avión, esperando ver una cola de gente esperando.  

No había avión, ergo no había cola. 

Me acerqué al mostrador a preguntar si el avión iba con retraso. Había tras él dos personas. Un chico rubio, joven, de origen Este europeo, y una chica morena, gordita, de origen hispano caribeño.

"Hola. ¿Va con retraso?"

(Al unísono)

Él: "No"

Ella: "Sí"

"¿Sí o no?", espeté.

(En Estéreo)

Él: "No."

Ella: "Sí, abordamos en unos diez o 15  minutos".

La naturaleza de la ocasión me dejó atónito.

Normalmente esperamos que las cosas funcionen a la perfección, y neganos que vayan mal, para no descarrilarlas. 

Error grave, ya que todo tren cuya rueda deja la vía, acaba descarrilado por mucho que se niege

La actitud del joven me pareció la típica reacción del mundo moderno que niega la evidencia con tal de que no se note la realidad. 

La realidad siempre es algo que al mundo moderno le aborrece. Creo sin equivocarme que en nuestra sociedad pedimos que la respuesta sea la del chico: "No hay problema alguno, todo va acorde al plan". 

No queremos saber que hay problemas, y si los hay, no nos interesan, nos interesa que las personas pertinentes los arreglen o estén en ello. 

Una postura muy cómoda, he de admitir, pero que rara vez refleja la verdadera situación de las cosas, ni su resultado.

Hollywood nos ha hecho pensar que el que paga manda, y esperamos que nuestras vidas las mejoren los demás porque, al fin y al cabo, para eso les pagamos.

Sin embargo, la reacción natural de la chica caribeña se asemeja mucho más a la vida como en verdad funciona fuera de EEUU, con la diferencia que a ella, la realidad le asusta mucho menos. 

Quizá porque está consciente de sus fronteras y sus capabilidades con los pasajeros cuando el avión está por aterrizar. 

No le dio miedo en absoluto romper con el protocolo europeo de siempre y admitir, es más, revelar, que el avión no solo no había llegado, sino que venía retrasado. 

Supongo que como la aerolínea ya pasa de dar dádivas por los retrasos, el que sepas que vas a llegar tarde les da ya igual, y esta chica no estaba forzada a hacer nada por nadie en ese momento.

No la acuso de nada, es más, admiro su manejo de la situación y su animadversión a mentir al cliente.

No hay avión, sí hay retraso, no hay nada más que pueda hacer por usted ahora mismo, así que regrese a su asiento y no moleste. 

Normal. Es la mejor manera de no tratarte como si fueses idiota y de que no pase lo que le pasó a esta pobre mujer (yo la entiendo y estoy con ella, también he perdido algún vuelo alguna vez):

Aunque es cierto que normalmente las sociedades menos pudientes de Hispanoamérica funcionan muchas veces casi de milagro, fue un soplo de aire fresco la actitud de esta chica, ante el secretismo oficial europeo de su colega de empleo.

Uno negaba la realidad (nadie se pregunte más como Grecia ha conseguido engañar a tanta gente durante tanto tiempo respecto a sus cuentas), y la otra simplemente te decía la verdad para que tú mismo saques tus conclusiones y te busques la vida durante "un ratico".

Sé que no se dará muchas mas veces esta año, pero de momento, me alegra que se diera hoy. 

Me gustó saber la verdad por una vez. 

No pasó nada. No se hundió el mundo, ni ocurrió una calamidad.

¿Hasta cuando me durará esta inopia emocional?

No nos engañemos, todos llevamos una señora china gritona y desesperada por dentro.

Propio; ajeno

AOG, Madrid

Este lunes me levanté sobre las 04:50 de la mañana para tomar el primer vuelo a Madrid desde Barcelona.  

En casa me vestí con la luz de una lámpara, para no despertar a nadie. Medio en la penumbra, medio a la luz. 

Esa luz entre hostil y calurosa que acompaña al madrugador.

Cuando salí a la calle, me encontré, como suelo hacer, con la ciudad dormida, aunque alumbrada y pintada de naranjas y rosas pálidos gracias a las farolas nocturnas.

Siempre he sido el tipo de persona que piensa que la ciudad solo es suya cuando no hay nadie en ella. ¡Menudo tesoro! 

Supongo que a personas como Napoleón o Pizarro, las ciudades eran suyas solo cuando las personas en ellas se rendían. 

Pero, ¿qué significa que una ciudad es tuya? Obviamente Barcelona no es más mía que el cielo es mío, o el mar. O las estrellas en el firmamento. 

¿Qué queremos decir con eso?

Para mí, significa que, de alguna manera, en ese momento de solitud, llego a comulgar un poco con la urbe.

Aunque tampoco me convence ese verbo: comulgar. 

La tercera definición de la RAE dice "Coincidir en ideas o sentimientos con otra persona".  

Bueno, la capital catalana no es una persona, aunque las personas siempre antropomorfizamos las cosas para acercarlas a nosotros y entenderlas. O al menos tratar de entenderlas. 

No sé si las ciudades se pueden entender. O los países. Yo nunca entendí al Reino Unido, pero hay días que entiendo a Madrid. 

A Barcelona no sé si la entiendo del todo.

Y es mía, si mía la hago. Conociéndola y, muchas veces, explicándola a los demás. 


Recuerdo que cuando estudié la carrera de Historia, la profesora de metodología nos decía las virtudes de la historia oral: "Nadie sabe lo que va a decir hasta que abre la boca".

Esto, como periodista, me ha servido muchas veces. y en muchos artículos; con la palabra ajena labro la propia.

Y recuerdo haber leído algún artículo de psicología en el que decían que muchas veces no sabemos cuanto conocemos de un tema hasta que se lo explicamos a otra persona. 

Es decir, en el momento en el que explicas algo, lo que explicas ya lo entiendes, o lo estás tratando de entender. 

Me pregunto si podemos explicar lo que no entendemos. Diría que no, aunque esto nunca ha evitado que muchos traten de hacerlo.

Crítica leve

Este fin de semana, curiosamente, estuvimos comiendo con algunos amigos catalanes.

Uno de ellos, de manera inesperada, criticaba la actual situación de la economía y decía que era inconcebible que España tuviese 17 Gobiernos autónomos por el gasto que esto conllevaba. 

La queja no era tanto la devolución de competencias, sino el coste al contribuyente de mantener a tantas administraciones públicas.

No era la primera vez que escucho este punto de vista.

Pero sí era la primera vez que escuchaba a alguien en Cataluña hacer este tipo de crítica. 

El hacer esto me rompió un poco los esquemas respecto a la ciudad que más tarde me pareció propia. 

Me demonstraba que se puede ser catalán y criticar a la administración autonómica de manera constructiva. 

No es que esto en sí sea extraño. A mi ver, debería ser así siempre. Pero no me había topado con alguien que lo hiciese, alguien nativo. Supongo que ocurrirá entre los citadinos, pero no sé si es algo que hacen delante de forasteros, como yo. 

En cierta manera me sentí alagado que tuvieran la confianza de hacerlo. No lo esperaba.

Y yo soy de esas personas que necesitan ver para creer. No sé si esto es bueno o malo... 

Y de vuelta a la vuelta

El caso es que la ciudad dormida me pilló desprevenido. Desde la ventana del taxi que me llevó al aeropuerto, se desvelaba poco a poco y perezosamente. 

Algunas ventanas emanaban una luz tenue, luz de madrugada. 

Luz que alumbra a las personas cuando se despiertan para ir a trabajar. 

Las calles, sin embargo, se resistían a proferir mucha gente. 

No eran aún las 06:00, y estaban en su mayoría desiertas de peatones. No así de autos.

En cada semaforo nos topábamos con otro ciudadano recién levantado que iba camino del trabajo, o al colegio, o, bueno, donde quiera que se dirigiese.

Al llegar al aeropuerto, la ciudad era menos mía. De hecho, nunca lo había sido. No vivo en ella. 

Sus dueños verdaderos estaban ya desperezados y me hacían compañía en el aeropuerto. 

En la máquina de facturación; en la cola de seguridad. Tomando un café. Buscando mi asiento. Haciendo sitio para la mochila. Y -con los primeros destellos del sol que entraban a trompadas por la ventanilla, forzándonos a despertar, muy a pesar nuestro-, acompañándome a Madrid en el avión, . 

Donde, por cierto, empecé a sentir los primeros síntomas del catarro que me ha despedazado desde este lunes.

Incógnitas Iberianas

AOG, Sitges

Yo de verdad trato de ir por la vida con la mayor información posible. Al menos eso creo.

Lo digo porque, en teoría, cuanto más sepas de algo, mejor. Bueno, resulta que yo tenía dos billetes de puente aéreo a Barcelona. Uno Madrid-Barcelona, y otro que podía ser Madrid-Barcelona, o Barcelona-Madrid. Billetes Cap-i-Cua, digamos. O palindrómicos. O al menos eso creía yo.


Hace un mes más o menos, hablé con la aerolínea de bandera (aún nacional, no como Seat que pertenece a VW y nos la venden como algo todavía local, que ya no lo es) y la señorita con la que hablé se esforzó mucho en diferenciar entre ambos billetes. Uno era de ida, y el otro podía ser o de ida, o de vuelta. Pero no eran lo mismo. Creo que la entendí.

Me dio los números de los dos y me dijo cual es cual. Los apunté, y me apunté las diferencias entre ellos.

Esta mañana fui al mostrador de Iberia en la T4. Un señor muy simpático se lió un poco con el tema. No me explicaba, o yo no entendí, la diferencia entre uno y otro. Es decir, yo entendí perféctamente bien lo que me dijeron por teléfono, pero el señor de Iberia me confundió hasta el punto que dejé de creer lo que daba por entendido.

Me mandó al mostrador de ventas ya que el sistema no le dejaba ver cual era cual y, claro, si utilizaba el billete equivocado, me quedaba en Barcelona sin poder volver.

En ventas, otro señor, educado ma non troppo, me lió aún más. Creo que al decirme por segunda vez que me sobraban números al darle el número del billete, dejé de pensar y decidí rendirme ante la marea de Iberia y sus sistemas que me rodeaba por todas partes.

Me parecía curioso que me espetara, educadamente a su manera, que me sobraban números.

Bueno, me sobran números, pero son los que me dieron en su empresa. ¿No creerá que llamé al tele-tarot y me los dieron al azar a ver si colaban? ¿O igual piensa que lo estaba haciendo a propósito para fastidiarle?

Curiosamente, en un momento de la negociación casí sentí la necesidad de disculparme. Era una mini tragedia en toda regla.

En fin, el buen señor me dio el impreso que confirmaba lo que yo le había dicho y me lió una vez más respecto a los billetes.

Volví al mostrador anterior sin saber si los billetes son intercambiables o no lo eran. Por teléfono me habían dicho que no. En ambos mostradores de la T4 me habían dicho que sí, y que no, y que sí. Pero que no.

El buen señor del primer mostrador me dijo que el vuelo estaba lleno y que me había guardado el asiento de la ventana. Normalmente prefiero viajar en el pasillo, así no molesto a nadie cuando voy al baño, o cualquier cosa.

Al darme la tarjeta de embarque, una vez más, me empezó a explicar lo inexplicable. Que los billetes esto y lo otro y no sé qué. De buen corazón. Pero es que a cada frase se contradecía y luego contradecía a su compañero -y ambos contradecían a la chica del call center de Iberia-.

En fin, con el trajín se me olvidó que tenía una botella de agua en la maleta que quería subir al avión (me parece un poco cara el botellín que te venden a bordo, y lo mismo digo del que te venden en las máquinas del aeropuerto).

Cuando el chico de los rayos X me lo dijo, sin esperar, cogí la botella y me la bebí de golpe. Se quedó atónito. Le pedí disculpas por mi acción tan repentina. "Me da igual, es solo lo que diga el de verde", refiriéndose al Guardia Civil.


Subí al avión que, como dijo el señor del mostrador, iba lleno. Sobre todo de pasajeros estadounidenses.

Hacía tiempo que no volaba en ventanilla. Lo hice al volver de Brasil en agosto, pero al ser de noche, poco pude ver.

Me gustó ver desde el aire el trazado del AVE a la altura de Calatayud. Sé que era el AVE porque, de la manera más infantil, el avión y el tren se pusieron a hacer carreritas a ver quien iba más rápido. Es curioso que desde el aire el tren va lento; lentísimo. Y el avión igual. Es curioso cómo cambian las percepciones cuando cambian las perspectivas.

Al poco rato perdimos al AVE de vista (yo estaba escuchando a Gianna Gianini en el iPod).


El pasajero a mi derecha leía de manera intermitente un método de japonés. Traté de dormir algo (me había despertado a las 06:30) pero el paisaje y la música me tenían absorto. Tendré que ver si al final el billete era el adecuado o no en un unas horas.

Vicky, Cristina, Barcelona

AOG, Madrid

Es difícil definir un estilo, aunque es más fácil reconocerlo. Cierto es que, una vez clasificado, tendemos a decir que algo es o no de ese estilo por ver en la obra en sí trazos y pistas que clasificamos fácilmente y de acuerdo con el canon que tenemos en mente.


Hay estilos musicales, de moda, de pintura, de cine, de coche, de vida, de hacer una tortilla de patatas, en fin, todo aquello que sea cultura es un estilo a conocer, amar, odiar, desvelar, apreciar. Incluso ignorar.


Woody Allen tiene un estilo de hacer películas. Sus detractores (en Europa pocos, en EEUU, más), dirían que se repite ad infinitum.

No estoy de acuerdo. Ante las críticas de ‘es que siempre hace lo mismo’, suelo pensar ‘sí, por eso es él/ella’.

¿Acaso no nos repetimos todos, todos los días?


Ayer fui a ver su última obra, por la cual Penélope Cruz ganó un oscar como mejor actriz de reparto.

Espero de corazón que se lo hayan dado por el performance que dio en Volver, y no por el performance que da en la última de Woody Allen.

Vicky, Cristina, Barcelona


He leído varias críticas de la película. Algunas buenas, la mayoría malas. He de sumar mi punto de vista a las segundas.

Menudo tostón.

Lo primero que me pareció extraño, esto puede ser culpa del cine y no su director (aunque nunca lo sabré pues no pienso volver a ver esta película), es que muchas de las tomas no están enfocadas. Me pareció algo insólito.


Segundo, toda la película es del mismo tono. Caramelo Brown. Algo repetitivo e innecesario. Un mismo color no puede acompañar las distintas emociones y acciones.


Tercero, ya sé que es Woody Allen, pero el guión no era verosímil del todo. El personaje de Bardém no es creíble al principio.


Scarlett Johansen da la impresión de estar participando en otra película a veces.


Y hasta que no aparece Penélope Cruz, no pasa nada en ésta.

Y menos mal que aparece porque hasta ese punto parece un dialogo interminable poblado de algunas de las neuras del susodicho director.


Me parecieron curiosos los diálogos de las peleas en castellano entre Cruz y Bardém. No me creí ninguno. Parecían sacados de primero de Actuación.


No sé si Allen los escribió y los mandó traducir, o si (para mí lo más probable) les dijo que improvisaran una pelea sin más.


Hay que decir que no todos los artistas saben improvisar, algo para mí sine qua non para desarrollar bien la labor de actor.


No sé si Penélope y Javier lo sabrán hacer, pero por lo que se ve en pantalla, diría que no. O no mucho. O no les gusta. O ese día no estaban en forma.

He leído que Almodóvar a veces improvisa las escenas.

En Todo sobre mi madre, una de las escenas entre Penélope Cruz y Marisa Paredes está improvisada. Y es natural.

¿Quizá fue más culpa del director?


Y luego están los "fallos"


No quiero enumerarlos todos, pero que me expliquen por favor cómo se puede ser de Oviedo (por cierto, gracias Woody por ser el primer director de cine de EEUU en explayar la ciudad asturiana en el subconsciente de EEUU), y ser catalán.


Porque uno de los personajes resulta ser un pintor nacido en Asturias, que vive en Barcelona (pintor millonario por cierto, porque además de tener una mansión en Pedralbes, sabe pilotar un avión, y conduce un Alfa Romeo descapotable), al cual el personaje de Vicky (¿o es Cristina?) tacha de catalán.


No espero que el señor Allen sepa la diferencia entre Asturias y Cataluña.

Sí esperaría de su equipo (por no decir el reparto), que alguien le dijese que Asturias es un sitio, y Cataluña otro.

Y que no se puede ser asturiano y ser catalán. Se puede ser perfectamente asturiano-catalán. O catalán-asturiano.

Por no hablar del personaje del padre de Bardém.

El señor es poeta y vive en una especie de casona asturiana/ masía de lujo con bastante terreno.

Y, por cierto, no publica su poesía. Porque odia a la humanidad porque no saben del amor.

¿No es hilarante?

Y encima hay que creerse que este señor, quien confiesa estar enamorado de la ex mujer de su hijo (tragedia griega barata 2009), es el padre de Bardém. Decir que no había química entre ambos es decir poco.

Barcelona City

También me han dicho varias personas que Barcelona sale monísima; yo no diría lo mismo.

Parque Güell, La Pedrera, Pedralbes y sus cuestas, algún callejón del Raval y el Born, alguna fuente gótica, y para de contar.

¡Ah sí! y las Ramblas, aunque con los carteristas fuera de la toma.

Al final, uno sale del cine pensando en la película y preguntándose el resumen de la misma.

Bueno, pues resulta que dos chicas van a España, y, bueno, al final, vuelven de España, y en el inter, o pasa poco, o no pasa mucho, o pasa algo pero no se sabe del todo el qué, o…bueno no sé.

No la puedo acusar de no tener trama, pero sí diría que no tiene mucha.

El ángulo universal

AOG, Barcelona

Se puede hacer mucho en dos días y a todo se le puede ver un hilo conductor. A ver si me sale.

Este fin de semana, primero que nada, tuve la suerte de ver como un niño de apenas 3 añitos celebraba Reyes unos días más tarde gracias el regalo que estos habían dejado en casa de su padrino, y como su hermana mayor, de apenas 6 añitos, le hacía rabiar.

No por los Reyes y el regalo, sino porque así son las hermanas mayores con los hermanitos menores. Es algo universal y propio de las hermanas y hermanos mayores.

También tuve la suerte de visitar a un amigo que está en cama. Hace un par de días sufrió un accidente de moto. Digo suerte porque vive para contarlo, aunque está muy maltrecho.

El culpable del accidente fue la chica que salió sin más de un cruce de calles en moto sin mirar a la derecha. Se la llevó por delante.

Ella, por suerte, salió intacta. Él tiene la pierna y varias costillas rotas. Y, según pude ver, la procesión iba por dentro.

Ante la pregunta del millón de dólares, id est, ¿seguirás con la moto después de esta?, la respuesta de dos duros- ¡pues claro!

Mi amigo tiene más de 40 años. Su cabezonería también es algo universal.

También tuve la oportunidad de ir a ver el grupo El Tricile y su espectáculo ‘Garrick’. Lo recomiendo. Muy divertido. Me contaron que el grupo estuvo en Nueva York hace unos años y que, gracias a una reseña negativa por parte de un periodista, estuvieron en cartelera más o menos una semana.



Ayer, viendo el espectáculo, entendí que, quizá, era porque el humor en escena era algo muy español. Es cierto que había chistes universales, el de la pizarra y la uña, por ejemplo. Pero también vi cosas que solo hacen gracia en España. Y creo que vi cosas que sólo harán gracia a un público catalán. Me parece normal.

Si se me permite la observación, quizá aquel periodista se vio ante algo muy particular y no lo supo interpretar.

Aunque la risa es universal, el humor es bastante parroquial. Aunque todo se puede aprender. No sólo los ingleses se rieron con Monty Python, por ejemplo.

Hablando de interpretaciones, el domingo al mediodía estuve mirando un buen rato a un grupo de chicos haciendo los malabarismos y saltos propios de un grupo de Capoeira en un parque junto al monumento a Colón, al principio (¿final?) de las Ramblas.

Me pareció curioso que todos, es decir, todos, eran magrebíes. No sé si de Marruecos, o de Argelia, o de Ceuta y Melilla. El caso es que me pareció curioso que les interesara esta forma de arte.

Estoy, quizá, acostumbrado a los grupos de Capoeira londinenses que suelen estar formados un 95% por personas brasileñas, y un 5% por británicos o europeos. No conjugaba el Magreb con la Capoeira.

Ahora ya lo hago. Me faltaba el ángulo universal de las formas artísticas que no tienen por qué pertenecer únicamente a su lugar de origen- vease el flamenco en Japón, por ejemplo.

Ya por la noche fui a ver la película Milk, sobre la vida de Harvey Milk con unos amigos.

Me parece que la candidatura al Óscar de Sean Penn está muy bien merecida.

Mi voto lo tiene.

La película me gustó porque me pareció muy bien hecha.

Mezclaba imágenes y sonidos de la época y era una mezcla entre un relato oral, un documental, y un drama todo en uno.

Uno de los que fuimos al cine dijo más tarde “menos mal que existe gente como él”, refiriéndose a Harvey Milk.

Estoy completamente de acuerdo. Sus principios y su lucha eran, a mi ver, universales.

Economías raras 2008

AOG, Madrid

Este fin de semana estuve en Barcelona. Por la noche, camino del cine, me enteré de que precisamente ese día, los precios de los taxis subían porque, al bajar el número de clientes, el sector se siente con derecho a que sus ingresos no se vean perjudicados, a diferencia del resto del mundo. Crisis para todos menos para ellos. Claro.

Esto se suma a que, por las noches, para asegurar que haya más taxis por las calles de la ciudad condal, los taxis ahora cobran dos euros más a la bajada de bandera.

Porque ellos, hay que entenderse, están cometiendo un sacrificio supremo al hacer su trabajo a ciertas horas del día o, en este caso, de la noche y en fines de semana.

Al volver a Madrid, en el metro del aeropuerto a casa, leo en el periódico que el metro y el transporte público en la capital hará lo mismo ante la bajada en el recaudo por transporte público.

He de entender que el transporte público, en tiempo de crisis, en vez de ser más barato para que el contribuyente se dé un respiro, contrariamente a toda lógica, se encarece para que … bueno, la verdad es que no sé por qué se encarece.

¿Por qué se encarece el transporte público si es público y no privado?

Me pregunto si los taxistas y el metro de Madrid bajarán los precios cuando suban los recaudos.

Es decir, si los clientes vuelven a los niveles pre-crisis, como lo acabaremos haciendo algún día, ¿es posible esperar que los precios bajen?

TIME OUT: Barcelona

AOG, Madrid

Hay veces que pido a voces que la modernidad llegue a España. Que nos lleguen lazos que nos unan al mundo que ocurre, discurre y se sucede más allá de las fronteras tanto físicas como emocionales y psicológicas que definen España.

Hay ciertas publicaciones que han logrado convertirse en revistas de referencia internacional. Por ejemplo Vanity Fair, que tiene una edición británica, una alemana, otra italiana, parece ser que pronto habrá una española, o Vogue (que es de las revistas más internacionales que hay) e incluso Esquire. Estás tres de procedencia estadounidense. Una española (¿la única?) el célebre ¡HOLA!. La primera vez que lo vi fuera de España fue en Portugal, en inglés. Hello! que ha hecho escuela en el Reino Unido y se llama igual en sus ediciones rusa, canadiense y griega, (la mexicana se llama, claro, ¡Hola!).

De vez en cuando, alguien, o algo, nos tira una cuerda que, de alguna manera, nos acerca más al mundo. Pues nos acaban de tirar (nunca mejor dicho) el famoso Time Out londinense.

Me gustaría poder escribir que ésta, es una de esas sogas auxiliadoras, pero creo que debería haber escuchado más a los proverbios chinos. Sobre todo aquel que reza: "Ten cuidado con lo que deseas, no vaya a ser que se cumpla". Y vaya si se cumplió, pero con una condición.....

Alguien ha tenido la increíble idea de publicar Time Out en catalán. Una revista de corte británico, que sobre todo será consultada por el público que visite la ciudad condal, es decir: turistas, será publicada en catalán.

Entiendo la reticencia a publicar Time Out Barcelona en inglés (aunque si tuvieran dos dedos de frente se haría al menos una edición mensual en esa lengua), y hasta apoyo que Time Out Barcelona fuese bilingüe (español/catalán), pero ¿sólo en catalán? ¿Se puede ser más parroquial?

¿Es necesario hacer patria de algo tan inofensivo y apolítico?

Una vez más nos llega la modernidad, y la desfiguramos por no esforzarnos un poco. Por no pensar más allá de las ideas comunes e insistir en recorrer únicamente los paseos cien mil veces caminados, sin buscar nuevos rumbos ni tratar de captar una nueva idea. Como dicen en EEUU, no tratamos de pensar fuera de la caja.*

Supongo que esto es el síntoma de una enfermedad que padecen los países que no producen modernidad, y solo la consumen, a su manera, a su paso, a sus anchas. De los países que no saben por donde empezar, que aún están batallando con las últimas 'moderneces' que les llegaron hace ahora unos 200 años.

Y conste que soy consciente que en España, muchas veces somos capaces de dar no un paso adelante, sino que lo que damos es un salto vertiginoso que deja a todos sin respiración.

Pero luego, al caer y dejar de jadear, volvemos a lo de antes. A los viejos argumentos; a las viejas ideas. A la vida cercana a la que siempre hemos conocido, sin querer de verdad una mejora. Una bocanada de aire fresco.

En ningún país he escuchado la frase "Lo mejor es el peor enemigo de lo bueno". Nunca he escuchado algo que siquiera se le parezca. ¿Un síntoma más? ¿Un reflejo del pragmatismo español?

No sé la respuesta. Sólo sé que Time Out Barcelona debería haber sido bilingüe, no monolingüe.

Y lo mismo va por si algún día, Time Out Madrid se llega a publicar.

*"Thinking out of the box"

Esperanza Aguirre y el cinismo

AOG, Madrid

Ayer escuché a la vice presidenta del Gobierno de España en la radio. Hoy le ha tocado a Esperanza Aguirre salir en el mismo programa de la SER.

Lo que dice la señora presidenta de la comunidad de Madrid, además de poco coherente, suena a marciano.

Por mucho que ella lo repita, las obras del AVE a -y en- Barcelona no son lo mismo que las de las infraestructuras de Madrid.

Conclusión: si lo hace el PSOE, está mal y es un desastre. Pero si lo hace el PP, ah no, entonces no.

Además se ha negado a hablar de, como ella lo llama, la "bromita" del Señor Rajoy respecto al cambio climático, porque hay otros problemas más importantes; según ella, los problemas de los ciudadanos. Me parece una actitud cínica por su parte. El PP habla de lo que le parece, y cuando le parece. Igual que los demás partidos, claro.

Pero no lo hace de la memoria histórica. Eso no es un problema, total, como hemos vivido 30 años en democracia y eso está muerto y enterrado....

Al menos, parece ser que el PP da por terminado el boycot al grupo Prisa.