Un día tonto

AOG, Londres

Hoy quedé con un par de amigos para ir a la National Portrait Gallery de Londres y ver la exposición del fotógrafo Irving Penn. Fue un día raro. Un día tonto.

Primero, con una semana de retraso, Londres celebraba en el Soho y Trafalgar Square el nuevo año chino. 

Consecuentemente el centro estaba abarrotado de gente. De gente, sobre todo, no china. 

Unos amigos me vinieron a buscar a casa y fuimos en coche hasta ahí, bajándonos dos de nosotros a tomar algo y dejando que el tercero se fuera a aparcar el coche mientras tanto. 

Entramos en un Pret a Manger a tomar, yo una ensalada y, él, un sandwich de pollo. 

Dos cafés y una botella de agua más tarde, llegó el tercero. 

La Portrait estaba del otro lado de la calle y recuerdo que veía como entraba y salía la gente, envuelta en abrigos y bufandas, vestida para el frío.

Esta galería es de mis favoritas de la capital británica. 

Primero, porque me gusta mucho su temática: retratos exclusivamente. 

Y segundo porque muchas de sus exposiciones suelen ser gratuitas. 

La de Penn, sin embargo, no lo fue. Hubo que pagar 10 libras por el privilegio.

He de decir que aunque me gustó mucho lo que vi, y hubieron imágenes que no conocía (lo cual siempre es una sorpresa agradable), me sorprendió que mucho de lo que me gusta de Penn no estaba presente. 

Él, sobre todo, era conocido como fotógrafo de moda, y la exposición no se centraba en este aspecto,  lo hacía, sobre todo en su fase como retratista de sociedad.

En cualquier caso era una temática interesante.

Entré con mis dos amigos, y nos fuimos dispersando poco a poco. Uno de nosotros ya la había visto, y estaba contento de poder verla de nuevo. 

El problema de las exposiciones es que siempre hay mucha gente, y tienes que hacer cola para ver una foto, luego la ves mal porque no quieres molestar a los que te rodean, y si te gusta una mucho y quieres contemplarla durante mucho tiempo, verdaderamente no puedes, a menos que no te importe molestar a mucha gente haciéndolo. 

A los 25 minutos, más o menos, me encontré solo frente a dos retratos semi complementarios: uno de Audrey Hepburn, y otro de Grace Kelly. Dos grandes bellezas, pero distintas entre si.

Y ahí empezó todo.

Mientras que contemplaba el arco de las cejas de Hepburn, una señora miraba a Kelly. 

De repente, en una acción infinitamente atípica de una señora inglesa, la señora me hizo un comentario acerca de la foto. 

Respondí más o menos educadamente (estaba bastante sorprendido), y, la señora y yo nos pusimos a hablar de las dos fotos.

Unos 15 minutos más tarde, seguíamos hablando, frente a otras fotos.  Y más tarde lo mismo. Mis amigos hacía tiempo que los había perdido de vista. 

Cherry, así se llamaba, y yo pasamos un agradable, aunque extraño, rato viendo fotos y comentándolas. 

Ella era mayor, de más de 65 años, rubia platino con el pelo corto aunque de estilo muy juvenil, delgada con un cuello largo de cisne, las mejillas rojas, los labios finos.

Llevaba algo de rimel muy negro sobre las pestañas, y tenía, la pobre, una cicatriz en el cuello a la altura de la clavícula. Era como si fuese una sonrisa, larga pero finita. 

Entre foto y fotos hablamos de Alicia Alonso, de lo gorditas que tenía las piernas en aquella foto de 1946, de Cuba, de su compañía de ballet. Resulta que Cherry era forofa de la danza. 

No me atreví a preguntar si fue bailarina de jóven. Pensé que sí.

El caso es que ella había estado en Cuba y había conocido al ballet de Alonso. 

Hay que decir que es muy poco común que una mujer inglesa de cualquier edad vaya por Cuba- y menos en grupo, como lo hizo ella-.

De vez en cuando, por aquí, por allá, me soltaba un poquito de información personal. No mucha, inglesa al fin, pero pequeños datos, y apuntes de su vida fueron aderezando la tarde.

Creo que más que nada, necesitaba hablar con alguien. 

Resulta que, me dijo casi al final, su marido, al que cuida, está casi inválido y, me dijo "ahora sus problemas son mis problemas. ¿Qué curioso no?". Asentí, un poco sonrojado ante la revelación. 

"Necesitaba salir de casa. Me permito una tarde libre de vez en cuando".

Al poco rato, nos despedimos con un apretón de manos y un intercambio de nombres: "Cherry (cereza), como la fruta", me dijo sonriendo.

A estas alturas, sin yo saberlo, mis amigos habían batido retirada y se encontraban camino de casa. 

Uno de ellos se encontraba mal, y me mandaron un mensaje al móvil -que yo tenía apagado-, informándome de los eventos. 


Una hora y media más tarde cenaba con Madame Mère en Victoria. El sol hacía tiempo que se había despedido, y ese frío londinense que te hiela hasta la esperanza soplaba entre las calles vacías del barrio. 


Me fui a casa temprano, con la barriga llena, y me acosté, rendido como estaba, pues tenía que coger un vuelo temprano pocas horas más tarde. 

Mis amigos me llamaron para ver si estaba bien cuando estaba a punto de apagar la luz de la mesilla.


En resumen, un día tonto, que me hizo preguntarme una vez más: ¿Londres?
 

Biografías subliminales

AOG, Madrid

Surfeando en el facebook me encuentro con que algunos de mis cientos de amigos tienen miles de fotos metidas en sus álbumes. Creo que hay dos tipos: los que meten fotos de sí mismos, una tras otra, en cualquier sitio; y luego están los que meten fotos de sí mismos con toda su red social.

Los amigos, tíos, primos, novios, novias, ex parejas, con el perro, con las tías de Francia, con los padres, los hermanos, los amigos del colegio, de la oficina, de la otra oficina, de la primera oficina donde trabajaron, de la oficina donde les gustaría trabajar, de vacaciones en Roma, en Egipto, con las pirámides, en Colombia, con los indígenas del Perú, en Chicago y Nueva York, en el Gran Cañón, en las cataratas del Niagara, en los Roques, en los Roques con los amigos, en los Roques con un burro, en el avión que te trae y te lleva a los Roques, en el bar de la esquina.

Me pregunto qué tipo de persona hace una cosa, y qué tipo hace la otra. Ambas se me antojan como una acepción al protagonismo (añorado, perdido, deseado, olvidado) de cada individuo.

Las fotos cuentan una historia.

También están los que suben fotos de objetos. Miras sus álbumes y no hay referencias sociales. Hay cosas.

Ladrillos, perros, graffiti, trenes, platos, galletas chinas de la suerte, galletas Marías, llaveros, platos rotos, báteres, losas, cortinas, gnomos, lápices, lámparas, abrigos. En fin.

Objetos que borran a la persona pero que, quizá, la retratan de una manera más fiel que los otros dos tipos de imágenes: los autorretratos y las composiciones sociales de cada quien.

De las tres, creo que me define mejor ésta última designación. Si subiese fotos al facebook, creo que mayoritariamente serían de cosas y objetos.

Y dejaría que otro se molestase en descifrar el jeroglífico personal.

Enlaces que enlazan enlazando enlaces...

AOG, Madrid

Lo bueno, y malo, del Internet, es que uno puede perder horas y horas de su vida navegando por él. Sin embargo, es cierto que el Internet está, cada día más, empezando a aburrir. Al igual que la tele, que tiene cada día más canales, y al final, no hay nada que ver, en el Internet igual. Millones y millones de páginas, y dos o tres interesantes....

Entre las cosas que suelo ver al menos una vez a la semana, es Google Earth. No es una página web, pero casi. Y es maravillosa.

Bueno, pues enredando y enlazando, resulta que ahora Google Earth además de enseñarte el planeta tierra a fondo (según donde, no todo el planeta se puede investigar), ahora los usuarios (gracias Internet 2.0) podemos añadir nuestras imágenes (fotos) a los mapas.

¿Que has estado en un pueblo perdido de los andes bolivianos y tienes la foto? Súbela. ¿Que descubriste el paraiso en las playas del Yemen? Compártela.

Y para ello, tienes que hacerte miembro de Panoramio. Una página que te permite añadir tus fotos a Google Earth. Y resulta que Panoramio es una compañía española. O lo era. Me parece que va a ser comprada por Google, si no es que lo ha sido ya.

Bueno, pues tras hacerme socio y subir algunas de mis imágenes (Warhol dijo lo de los 15 minutos de fama, pero no conoció Internet, que nos acabará dando a todos muchísimos minutos más), descubro una imagen insólita.



Después de investigar enlaces y más enlaces, parece ser que tiene algo que ver con una película de ciencia ficción sovietica filmada en los años 1980.

Según los datos de Google Earth, la imagen está tomada a 1 km de Krasnosilka, Odeska Oblast, en Ucrania.

No sé nada más. Ni su edad, ni para qué sirve, ni qué es. Es, únicamente, un objeto que me parece bellísimo.

NO SOLO ESTO

Pero hay más. También así, buscando y rebuscando, en la página de la revista Time, leí un artículo acerca de la nueva adicción Internética (neología du jour). Wis.dm. Es un juego de palabras: wis.dm puede ser una manera fonética de decir wisdom- sabiduría en inglés.

Se trata de un sitio en el que conoces gente a través de las preguntas y las respuestas. Y sí, es adictivo. Es como un cuestionario infinito. Puedes preguntar y responder hasta la saciedad. Y los usuarios pueden dejar comentarios. Se supone que es de ahí de donde saldrán las amistades. Como reza el artículo de Time, a diferencia de sitios como myspace o facebook, que sólo son un escaparate de tu talento, o falta del mismo, en wis.dm hay que implicarse un poco, no sólo mirar y ya. Hay que mojarse un poco, aunque sea de manera efímera y superficial. No sé cuanto de sabio tienen las preguntas que he leído hasta el momento- un ejemplo:

- ¿Siempre llevas calcetines que hacen juego?
-¿La venganza está justificada?
-¿Tomas siestas de más de dos horas?

Bueno, no se las dan de enciclopedia...

Desnudos en el Zócalo

AOG, Madrid

El célebre fotógrafo estadounidense Spencer Tunick, concurrió en México para hacer la que es hasta el momento, su obra con mayor número de participantes. 

 

Según cifras preliminares, en el evento han participado más de 18.000 personas, rompiendo así el récord que tenía la ciudad de Barcelona, con 7.000 participantes.

Las tomas fotográficas de Spencer Tunick, conocido por tomar fotografías de grandes multitudes completamente desnudas, se desarrollaron entre la plaza del Zócalo y la avenida 20 de noviembre, en pleno centro histórico de la capital mexicana, que lucieron llenas de participantes, hombres y mujeres, de todas las edades y provenientes de los diversos estados del país americano.

Al concluir el evento, los hombres regresaron por sus pertenencias para desalojar la plaza del Zócalo, mientras que las mujeres fueron concentradas frente al Palacio Nacional en espera de que los hombres abandonaran el circuito de la Plaza de la Constitución, para hacer una toma más con ellas únicamente.

Varias tomas

La toma fotográfica se realizó en tres partes. La primera fue una imagen en la que los participantes dieron la espalda al Palacio Nacional; la segunda fue una imagen en la que estuvieron acostados todos con la cabeza girada hacia el asta de la bandera mexicana que preside la plaza, y la tercera fue en posición fetal con la cabeza hacia la catedral.

Hubo otra toma en la que el fotógrafo pidió a los asistentes caminar hacia la Avenida 20 de noviembre ocupando toda la vía hasta sus inmediaciones con la calle Izazaga, mientras que la plaza del Zócalo aún lucía con participantes. La imagen la tomó el fotógrafo desde el asta con una escalera.

Durante la sesión fotográfica, el Zócalo, una de las plazas más grandes del mundo, permaneció cerrado por tierra y aire para dar privacidad y seguridad a los asistentes que posaron para Tunick.

El proyecto de Tunick en México se calcula en casi 85.000 euros y será sufragado en un 50% por dos coleccionistas, uno extranjero y otro mexicano, y el resto por patrocinadores e instituciones mexicanas.

Arte y hastío a la carta

AOG, MAdrid

Este fin de semana estuve por Londres, la ciudad a la que siempre estaré atado a pesar de mí mismo. Juan y Mário estaban conmigo. Después de un largo viaje de 9 horas entre Madrid y Londres, cortesía de easyjet, la aduana británica, los retrasos con el equipaje, y finalmente los trenes británicos, llegué a casa sobre las 02:30 AM.

El sábado estuvimos en la National Portrait Gallery disfrutando del Photographic Portrait Prize 2006. Fantástico, aunque podría decirse que había dos temas: los chinos, y la depresión. Fotos de esta temática inundaban la exposición.

Después, por la tarde, visitamos algunas tiendas de Covent Garden y finalmente pasamos por la Photographer's Gallery. Tienen una exhibición titulada "Bound for Glory- America in Color 1939-1943" (Destinado a la gloria: América [entiéndase EE UU] a color 1939-1943) de donde proviene la foto que encabeza este artículo, obra de Jack Delano, de 1941.

Me pareció una exposición preciosa. Es increible lo rural, y pobre, que EE UU era antes de la Segunda Guerra Mundial. Obviamente la gran depresión que empezó en los años 1930 aún hacía estragos entre la población. Nada que ver con el monstruo económico que el país es hoy.

Al salir visité un par de librerías de seguna mano buscando el libro "Scoop" del escritor británico Evelyn Waugh para un compañero de la radio. Después fuimos a cenar con Madame Mère, y más tarde a tomar algo con unos amigos en el Soho.

El domingo pasó sin pena ni gloria hasta que me tocó ir a Gatwick. Al bajarme del taxi que me llevó hasta la estación de Victoria me di cuenta que el bulto que tenía en el bolsillo del pantalón no era la cartera, ¡era el teléfono inalámbrico de casa! El vuelo en si transcurrió sin pena ni gloria... quitando mis compañeros de fila en el avión: un señor más o menos de mi edad y un chico andaluz.

Además de sentarse en mi fila los dos, e incomodarme físicamente a mí y a ellos mismos durante dos horas por no querer separarse, tuve que aguantar los desvarios del chico andaluz mientras que le confesaba a su tio/padrino/consejero espiritual/primo mayor/lo que fuese, que conocía un chico que era gay y que éste tenía mucha pluma y que él no sabía si quería o si debería ser su amigo.

"Pero a mi no me importa que sea guei ni ná ¿sabeh?" El caso es que el chico gay parece que es simpático y no le importa ser amigo del chico andaluz, pero al chico andaluz no le gusta estar a solas con él. ¿Por qué? No llegué a interesarme lo suficiente como para poner tanta atención, ya la temática me cansaba por absurda.

Francamente creo que lo que el chico buscaba era que alguien le dijera que estaba mal hablar con ese chico. Pero al menos su compañero de viaje no le dijo lo que este chico quería escuchar. Le hizo pensar en la situación. O al menos pensar en ella como pensaba él, que es peor.

Creo que le estaba tendiendo una trampa. Me pareció escuchar como que le decía que fuera su amigo hasta cierto punto. Hasta que el otro hiciera algo. No sé el qué exáctamente, aunque me lo imagino. Una amistad con un caveat. ¿Desde cuando se pone a los amigos a prueba a sabiendas de que caeran en ella? ¿Es eso ser amigo? Pobre chico gay, ¡menudo le ha caido encima!

¡Y pobre chico andaluz! Tan jóven y tan lleno de prejuicios negativos contra las personas distintas a él sin saber que él mismo puede ser víctima de una discriminación por el simple hecho de tener el acento que tiene. Me viene a la mente aquello de la paja en el ojo ajeno y la viga en el propio....

Pero la verdadera guinda del viaje ocurrió ayer al coger un taxi desde el aeropuerto de Barajas. Al llegar al portal de mi casa, pagué ( o traté de hacerlo ) al taxista los 26 euros 50 del viaje más el suplemento por venir desde el aeropuerto. Ahí empezó todo.

Primero no tenía cambio de 50 euros. Se enfadó, me empezó a echar la bronca por no tener yo algo más pequeño y muy pronto llegamos a un impasse. Enfiló hacia no sé donde y siguió echando pestes y haciendo comentarios fuera de lugar. Le dije que se los guardara que no me interesaba escucharlos.

Acabamos en la puerta del Café Gijón. Al no bajarme yo porque tenía la maleta en el maletero, él se negó a bajar también. Se puso muy chulo el señor este. Se cabreó y me dijo que como no le pagaba, que iríamos a la comisaría. Me raptó, poco menos, y aparecimos en la comisaría de Atocha. Los agentes presenciaron una escena cuando menos cómica, por no decir patética. Un taxista quejandose de que no le querían pagar, y el idiota del pasajero- id est Yo, con las maletas detrás de él.

-No me quiere pagar
-Eso no es cierto, no tengo la culpa de que usted no tenga cambio de 50
-No tengo por qué llevar cambio de más de 20 euros

Etcétera durante 10 minutos.

Luego quería que le pagara 30 euros.

-¡¡¡El suplemento del aeropuerto!!!
-Ya me lo ha cobrado, el taxímetro marcaba 21 euros 50 al llegar al portal.
-¡No!
-¡Sí!

Etcétera durante 5 minutos.

Los gendarmes alucinando y yo perdiendo los estribos cada vez más.

Los agentes decían que eso se resolvía fácilmente yendo a una cafetería. De nuevo una discusión. Mientras que se quejaba con los agentes, y para acabar con la farsa de una buena vez, me fui a una cafetería para cambiar el billete de 50 euros. Al volver el taxista estaba haciendo cola para hacer una denuncia. Le pagué los 26.50 por no llevarme a mi casa y dejarme tirado en Atocha. Muerto el perro se acabó la rabia.

La policía le obligó a darme un recibo porque el buen señor se negaba a hacerlo. Y después me dijeron que le pusiera una denuncia en Consumo y otra por llevarme hasta la comisaría contra mi voluntad. Dado el cansancio y el grado de hastío en mí, decidí irme a casa andando y no denunciar nada esa noche. No tenía ganas de más taxistas. Los policías me contaban que había muchos que se pasaban de listos, que timaban a los turistas, etc etc.

Y me acosté al final a las mil y monas.

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